lunes, 15 de diciembre de 2014

domingo, 14 de diciembre de 2014

Todo era cierto.-



Todo era cierto
nacer, abrir los párpados
no iba a ser en mí de buena nueva
tras el peso del eterno sueño
había caído a la vida, como un fardo.

Recién abierto al ser, habría de quedarme .
Gritó mi guarda alado su canto a trigo nuevo,
mas el dolor
gritó aún más alto,
resonando muy por encima de aquel tañer de viento.
Había nacido, si,
mas para dormir
largamente
mi fresca insania.

Más no por ello penséis que me rendí sin lucha,
y el color del sol no me es desconocido:
recuerdo un tiempo
en que la vida parecía estar más prieta
en el que paseé los huesos por mi calle doliente
mas a mi carne las palabras de los otros son herida
sus miradas son como un torno que no pule
la mano que se acerca es un golpe de fusta
así
resolví esconderme
poner deriva de abandono
y envolverme en la noche
como redonda luna.

Ahora tan sólo las estrellas me contemplan,
de muy lejos
y de ese mar y ese viento y esa noche surge el canto
con que cuento las cosas de esa vida
que no tuve
en un quejido largo de exilio y de desgana.

sábado, 18 de octubre de 2014

Fiobre.-

brumoso mar de las reminiscencias
mi verde cala
como fruta
fuera de alcance

para resguardarme
de ese frío
mis manos alcanzan la cobija
con ella me cubro
el frío sigue

habito la casa
donde fui niño y moraban los abuelos

la piedra antigua
guarda el silencio

es piedra antigua
que me guarda

crepitan en el aire la brasa del vacío
el fuego sideral de las ausencias

no están
y de ellos como

son yo
y no me basta.

martes, 14 de octubre de 2014

lunes, 13 de octubre de 2014

Quisiera.-



Quisiera

un hospital forjado

de palabras

arboladas, como naves de albas velas, que

encendidas

de azul en la creciente, de rojo en el ocaso,

se volaran

y así,

tras esta insana cifra

de días

poder volver al aire algo

de lo  que su  tropel me ha dado

rotándolas en canto

para callar en bajo

contra este tiempo necio

en el que el llanto se ha adherido a la costumbre.

domingo, 14 de septiembre de 2014

viernes, 5 de septiembre de 2014

Amas la nave.-


a Candela Diaz Pacheco. 


Amas la nave
Empujas, sobre la vorágine,
la soberbia trabazón con remo dulce.

Un repicar de corazones trabajando el silencio
cobijarán el tuyo, entonces
Agárrate a la mano que la suerte te tiende
sabe que, tras la fiesta de la espada
la noche barrunta ya cercarnos con su sombra
así nuestras voces
encendiendo el aire
no tengan a suerte apagarse del todo
Sea nuestro grito el talismán fuerte
con el que tundir el pánico.
ama, pues, mata,y escribe
que tras este breve lapso de nuestro turno al sol
el siglo tenga, en nos saciada,
su sed de carne

lunes, 18 de agosto de 2014

Paloma.-

Paloma
ámbito de las alas
volar sin dueño.

La luna
contra el charol del patio
vierte veneno.

Es por la rosa
en cuyo envés quedara yo dormido.

Es esa rosa,
aquella paz de espinas
con la que sueño.

miércoles, 13 de agosto de 2014

Si de la barra mineral camino.-

Si de la barra mineral camino
con el huso de hilar, por abrigar a mi babieca,
al azur marinero he de correr mirando,
y que el perro monosabio
detrás nos ladre.

Que le pone boca al miedo
está pintando aquella blanca miga
de fatal desenlace

y que me abre el terrón, con su escalpelo
y me ofrece la baya roja y amarilla
del sabroso veneno:
aquella paz tan sonada en mil batallas

Su caliente tentación
pisa de cerca:
en mala hora anduve hilando
cronopios pequeñitos

Así, es mi deseo
de que el perro monocorde parta
sin dar alivio
a mis eternas ganas de contar
que hoy es hoy cuando la dicha de sol calienta el plato
y ríos del deshielo
desaguan en mi boca

Vete entonces noramala, caricia de la muerte
será que guardes hoy, para más tarde
la goma de borrar.

Que han de venir pronto los años sin verano
cuando febril te busque
por que cierren mi boca
tus músculos de barro

y para entonces querré tu tibio abrigo:
y podrás tener en mí toda tu parte.

Y que la luna, con su lindo cromo,
detrás nos ladre.

miércoles, 23 de julio de 2014

Lotz 1942 - Gaza 2014 - XXX xxxx.-

quiero tallarte un verso
en palabras de carne
orillal de ayuno

para verterme en aire todo este frío
del niño de los huesos

el de la madre muerta
ese que fue el viejo-joven
-viejo
que hoy es ya un hombre

sin techo a su desdicha,
de vida fulgurada

sabedlo los culpables
que toda esta mansada referida
tanto muerto sin cama
os va a venir a caer en el haber
del ansia que dispara

temed, temed entonces
los ásperos de dios:

por cada hombre al suelo
se carga un arma

domingo, 13 de julio de 2014

Ida.-


Si de la paz los gritos me dejaras,
de la nieve tomara la blanca singladura
blanca, suave danza blanda en blancos copos
lágrimas de paz
rindiéndome su frío

Si de la arboleda que tuvimos,
¡perdida!
eran tus ojos
madera verde, gris,
madera de comer
que quedó en los palos
largas lanzas, cañas,
y hojas de cuchillo
para tallar un borde,
que me sostenga sin ti, que me sostenga...

Y tu mirada
astillada
obsesionante verdigrís,
feraz vuelo de párpados,
si se tornara, fuera dulce brea negra, negra, sellando mis sentidos,
levantadora de un viento corazón, corazón,
que empuja su bombeo terco
hacia la muerte, hacia la sangre,
adonde anide el frío, hacia la tierra...

Y no te vas. no te vas, me acojo a la cereza
que me tienden tus labios, milagro cotidiano,
y de la selva de tus manos
que me embosquen de vida
y un sol caliente bordado entre las lágrimas
y el arcoiris tremendo

de mi ánima en arco

Si, la lucha fuera un sueño,
mujer que te fuiste,
perdida,
pérdida,
fuera un sueño,
como un disparo
el eco,
un arma,

y de la paz,
las gotas
y del arcoiris
el despertar
y de la paz, el olor de la tierra,
el sonido del mar,
la lluvia..

lunes, 7 de julio de 2014


Andamos en busca de paz seca.-


andamos en busca de paz seca
para los labios manirrotos
buscando en un dios la ardiente púa
que nos cosa los oídos
para no escuchar lo de tantos como son
los que nos caen al paso
y que su santo bálsamo nos sea
la acorchada  cobija

que nos tape,
matadores del Cristo,
matadores del Cristo

porque es duro sentir toda la culpa
de tener que buscar del alimento
en el llano de las bestias
porque tan dura será la lucha por la vida
y aquello del camarón cuando se duerme
todo eso
así
que sobre lo borrado por nosotros
escriba
santa paciencia
santa paciencia
santa venganza
el que se secó entre los pardos muros
el inocente ejecutado
el que celebró con su salto
la deserción de los amigos
el que las alegres masas apedrean
el visionario
el loco
darles el lápiz
darles el lápiz
darles el lápiz de pintar
nuestra encogimiento
que para darse a la fuga
todo valga.

y dejando así que tanto como habrá
podrido muerto
se trace su dibujo
apagamos la vida,
retomando la consabida ruta
que nos lleva al lecho
y que venga a nos el bendito olor del palo
que, por el santo día de ayer,
hemos cumplido.

sábado, 5 de julio de 2014

Pecado.-

pecado, sagrado vino,
ese vino bebedizo que la oscura vid surte
necesito de ti para obra de refresco
por que tornes paz en sed
en esta suerte de cielo en donde el bien me tiene
preso

Para ello, mi boca entona sin descanso
el salmo de la carne
invocando con el a esa condena
que antaño bien sabe dios que tuve
bien labrada
toda vez que borré del pecho su latido
y que en mi boca se secó su sabor de cocimiento.

Pecado
magna obra del único dios que da hoy la cara
líbrame del señor de este blando infierno
de la paz
y en el que, como una santa imagen,
estoy teniendo frío...

miércoles, 2 de julio de 2014

He leído poesía a escondidas.-

He leído poesía a escondidas, en un vertedero de hombres
para mantenerme en la condición humana

Escribí poemas en cuartos de baño
el unos papeles que robaba
para mantener mi condición de hombre

andando como loco
caminando por unas calles
a cada momento menos mías

y debo hoy la vida
a la fuerza de unos versos
las palabras para Julia
la Tormenta en el Mar de Galilea
el llanto de Propercio
a las voces que Adriano puso en Margarita

El poema es un arma cargada,
vuelta contra la bestia
y somos el futuro de las armas de Homero
y tal vez no seamos una gran cosa
pero es lo que hay
y, como no dijo nunca mi abuelita
de buena bestia
cualquier tiempo pasado
pudo haber sido
peor

El poema, que nos saca de la selva
de ser hombre
y nos lleva a los bárbaros silvanos
de paz o caos
en palabras de aire
cincelado o en bruto
son voz que pule
que nos presta siquiera un instante la armonía
atribuida falsamente a esa selva
de la que resulta cada vez más evidente

no vamos a ser capaces de salir nunca.

domingo, 29 de junio de 2014

De "La cultura es el perfeccionamiento subjetivo de la vida" , Pessoa.

“Al arte, para que pueda ser arte, no se le exige una sinceridad absoluta, sino alguna clase de sinceridad. Un hombre puede escribir un buen soneto bajo dos condiciones –porque su amor es grande, o porque su arte es grande. Debe ser sincero en el amor o en el arte; no puede ser grande en ambos, y tampoco en ninguno. Puede arder por dentro sin pensar en el soneto que está escribiendo; puede arder por fuera sin pensar en el amor que se está imaginando. Pero debe haber fuego en algún lado. De otro modo, no logrará trascender su inferioridad humana”.


Tomado de Alejandro Marcioni, "Samsa" en el foro de Elaleph.

sábado, 31 de mayo de 2014

Busco.-


Busco entre el barro la hora perra de las reconciliaciones

suave crema del perdón, que como pez
baje como lluvia contra mis coritos huesos


La amalgama de besos y metralla ha de cubrir de sobra el hueco
Así este céfiro terco cese de gritar de láminas
por nuestro paso ronco


noche de delirio, queda, amarga,
tan bella de luna

y en la que tanta paz de nada sirve


 

miércoles, 5 de febrero de 2014