domingo, 31 de enero de 2021

2020.-

Con gesto grave solemne, guardo el fuego,
en el año tremendo sin hogar ni gato

navegando las olas por venir,
bogando como puedo la brisa con los pies

y a la perra carraca de las horas
habremos de calmar, por que se pare

que no acabe todavía este buen juego
de alinear las nubes por poniente


la paz es cosa hecha, retomo ya el paseo,
cogido firmemente de su brazo.

porque de nuevo hago mío aquel deleite
de la cíclica magia de las flores


y un buen sol que me abrigue sobre el cenit,
y gel al pelo.


 

miércoles, 29 de julio de 2020

Poema.-

el poema

es ese oro sin valor que nadie quiere

 

el texto

la tierra de promisión que no visitan


nunca el poeta tuvo

más verguenza de su nombre

más se ocultó

tras la fraga de su oficio

más en la fronda tuvo

que esconder su  quehacer compositivo


poeta, loco,

más que nunca

paria,

imbécil sin remedio,

idiota, nada.


si quieres que  te escuchen

deberías haber trazado un puente

un motor

un arma

una pócima mortal

el son de algún anuncio

una comida


eres -es un decir-

la Casandra de hoy

- hijo de ningún rey-

que nadie espera


mientras escribes

tus trazos en el aire

que el aire tiene


queda su magia

tan sólo para ti.


Esa

es tu suerte


Esa

va a ser

tu mísera venganza.

miércoles, 18 de marzo de 2020


A bosque.-

A bosque ha de salir la cuenta
de mis brazos
tantos como han sido los soles que de fuego a fuego
hube de ir talando,
y tan de cerca la fuente, y tan de cerca el agua
del regato.
Sabe, niña,
que a la sombra del álamo, a su brisa en arrullo,
he clavado el recuerdo de aquellas tardes,
en el justo sitio donde
no estuvimos
en verdad
nunca.
Allí tu mano
blanca,
me busca
madeja en el leñero
greña
humo en el palo
lana
y barallar de gatos
de carne en caza, y ese flotar la pena, ese desdén
de tarde pálida
y sin cita...

Al fin
soy ese hombre que se quedó
buscando,
soy ese ahogado terco del vino de tu vino
acuartelado el rostro al sol más rojo
a tu cielo más blanco,
y para la sed
he de beber
tu vino en barro,
andando a sangre
por este campo de rosas amputadas
de margaritas de no
de fiestas de labor
y sin domingo...

..te fuiste
y no me libre dios nunca jamás del peso
y amontone a mis lomos hierro sobre hierro
y sobre el hierro,
hierro,
al pecho
y sobre la piedra,
piedra
y sea esta la forma de tenerte
y a la frente el golpe
presente
sabiéndote de sobra
-casi olvidado
amor-
peor que muerta
cortado labio para mi hambre de alas
que me alimento
de la puerta cerrada
mar de cristal contra el que al fin se rompa
el dintel que me sostiene
de blanda roca
tuya.

Y así
sobre el mantel de hierba
corra un agua
de descanso
y finalmente
el albo sueño
tu mano blanca sobre mi mano blanca
entre mis brazos
mía
tierra caliente
tierra
de la nuestra
y al abrigo el regato
trabe su fresco son
y que nos cubra...

jueves, 7 de noviembre de 2019

Venda.-

Luz al pecho
purga en negro el rostro de la luna

Mientras recorre ese viento
el detalle,
vuelo mortal, vamos de paso.

Y es dolor ser solo tránsito,
y a la vez qué firme
sobre la mala suerte que corre un inmortal insomne
que sobrevuele en solitario los eones
hasta dar con un qué que le devuelva la mirada.

así me curo
del espeso horror sin gritos de la muerte.

vendando fuerte, con tela de la nada,
la suerte que nos toque.

sábado, 2 de noviembre de 2019

lunes, 12 de agosto de 2019

sábado, 3 de agosto de 2019

De siempre has sido...

De largo tiempo has sido,
blanca gota
el matiz de vuelo en que me ajusto

el taco blando,
tierno, en que se blinda
mi paso confundido,

conviviendo
con el terror de la suelta,
siempre tomado de tu mano,
mano de sol, de nube,
ola, roca, puñado, viento, lazarillo,
con tu grande corazón
bien a la vista.

Y es que
en esta toma de páramo y barrancos,
desde el comienzo me fuiste imprescindible,
fanal, guía, bancada en la que remo.

Así,
por la senda del miedo
en la que andamos todos,
va tranquila, tomada, de tu mano,
mi paz de ciego.

jueves, 1 de agosto de 2019

domingo, 14 de abril de 2019

miércoles, 5 de septiembre de 2018

martes, 28 de agosto de 2018

miércoles, 25 de julio de 2018

lunes, 23 de abril de 2018

Blanca llanura.-


de nuevo aquí,
blanca llanura.

y si no sé decir, y si
solo el silencio se tiende
sobre tu blanco frío

porque a tal habría de ser,
para el que de oficio camina,
como haber olvidado el paso

y que se quede la tarde sin pintar
fragor, dispendio inútil
enfrente mismo de mi mano muerta

y para qué la vida
entonces

mejor sería
el ir cerrando para siempre
el prieto atado de mis hojas
dar tapa al ato,
y que rebulla y quede,
el grupo de mis voces
en silente guardia

y así apartarme
y quedar  mis lebreles de la voz,
tendidas, en espera.

por si, del lado de la suerte,
a volar llaman.



miércoles, 13 de septiembre de 2017

No devuelves.-

Tierra caliente
 que envuelves en tu ruda seda
la carne más querida,
 no devuelves
 la mirada de madre,
 la serena frente
 de padre,
 tierra caliente
 no devuelves
 
 
 Habremos de cantarte, empero:
 sobre tu suelo levanto la blanca bandera
 de mi paz,
 mi anidado empeño
 pues, animal, te habito.
Yo vengo
 de aquella raza mala,
aquella que ha traído
el combate inútil
 la brutal rapiña
capaz de lo romo y lo infinito
del prodigio y del vómito
del beso y la barbarie.
 
 A cambio de tu asilo
yo prometo
 que labraré con otros por cambiar la bestia
 que fervorosamente te devora
Y que la vana esperanza nos levante
 y el evidente imposible ponga sitio
 al crujir sordo
 de los huesos que se quiebran
a tu muerte inevitable.
 nuestras armas se levanten al brote de los textos,
 al inaudible movimiento de unos párpados,
 de un corazón que lee
 que ama
 que piensa
 que siente
 que escucha
el redoble terco
de la paz,
aquella
única arma.
 
 Y que despierta.

jueves, 17 de agosto de 2017

Habría que ir plegando...


habría que ir que ir plegando la luz de madrugada
las noches de tormenta, el cielo, si amanece,
el viento de amarillo, los pájaros, la casa.

y si después de guardar todo
la nada nos preserva
y vuelven otros lunes de lluvias y de cántico
feliz en la avenida
y si lo pierdo
y no gritan los lirios mi paso por el valle
será este escenario feliz descubrimiento
para el próximo ser vivo al que asombren las mañanas
los píos de la tarde, el agua del arrollo
y aquel rumor antiguo de ropas y de fríos,
y ese texto que reza de la cal de las paredes,
y que ha tiempo que guardo, bien ceñido el sombrero
al cuello del abrigo, atento al cielo, abierto, en guardia.

miércoles, 16 de agosto de 2017

viernes, 8 de julio de 2016

sábado, 12 de marzo de 2016

Me alimento de la sutil basura (...).-



Me alimento de la sutil basura
que cae del barandal iluminado
por donde oigo pasar toda esa gente
que carda una vida
mientras vivo este llorar de péndola sin freno
enclaustrado entre la muerte y la desdicha,
como rey austero
de mi riza.



De tiempo olvidado de todo pretendiente
con la febril certeza
del burro de la noria
me mantengo tejiendo esta mortaja
que ha de cubrir la huesa en que me pudro

pues son tres las tiradas
para el juego de sombra
Así, la mirada de ella
el bramido de la espuma de las playas
la brava del ocaso
los juegos de los niños
se me irán, con la carne de los dedos
que ya es tiempo de batirme al salto con el viento
y ese cordial que beba de vacío me sane
y logre callar r por siempre el torvo grito
de mi doliente corazón en fuga.

martes, 1 de marzo de 2016

domingo, 31 de enero de 2016

El bracito de Pinoccio. Foto: Ana Ruibal.

domingo, 24 de enero de 2016

Rosa IV.-

Rosa
mudo copo de pétalos
formando en flor


hermosa arquitectura
que no se sabe.

domingo, 3 de enero de 2016

martes, 29 de diciembre de 2015

sábado, 10 de octubre de 2015

Primavera.-

Campaneros de guerra
esta mañana redoblaron sus timbales
por todo el campo verde que blanquea el rocío
con su sonar a muerto, con toda aquella gloria,
aquel que tantas veces,
tuvo a santo de Dios mi cuera apaleando.
¡Tanto mayo sin flor, tanta bruma sin pájaros,
tantas sábanas planchadas sin agua que doblar! 


Así que dejo que me tiendan bien los ojos, ya por siempre,
al palo;
¡ciegos, qué incesantemente no habrán visto, a par, los asesinos!
¡Y cómo de volandas
el aire se me ha ido llevando, sin pausa,
aquel mi sueño,
feraz rito de luz con el que la luz me castigara!

Así, cruja la rabia su flor
desde mi boca muerta,
silben en el aire aquel quejido
mis labios tumefactos

que si por fuerza tendré por algún tiempo que sostener el mástil,
cuelguen de aquel palo jirones de bandera.

Y quede yo, muerto de carne,
en seco. Y que sea por rasgar
al blanco del papel
aquel latido.

Y hasta caer por tierra


 escriba.

martes, 5 de mayo de 2015

Escribo con las piedras que la nave roza...


Escribo con las piedras que la nave roza, al ir tocando
contra el barbado corazón de fondo
Y está que se me viene la noche a las costillas

a jugarme con los huesos
entre el nadir y el azimut
de la mandrágora.
Que, para andar este tramo
me fué nacer vocero;
para así ir forjando
vocablos tensos, a escupir
uno por uno

Y en estas santas paso, y llevo
allí donde el viento me condene
luces de noche que lloren por los días
doradas vagalumes a ir cardando
en la finísima
línea
y que así sea
el son
senda volada
a picos
entre mis duros pájaros desiertos
que se ha ido la mano de mis días
a labios de fumar,
labios de apoyo,
y me beben
la medida
y que rodó el parao
aguas adentro. Pasó, de mar,
la playa
Jugando con la luz
del cardo, pinto
al mar
frescas cobijas

y está el basal del caos
siempre tan cerca...

sábado, 7 de febrero de 2015

Soledad.-

Soledad, amiga,
a la fuerza
amada
acre aderezo de mi vagar antiguo
sobre la ruina terca de tus lindes
he visto
cómo tiende la hiedra a la belleza
su manto
y cómo el huso del viento
hilvana para mí su traje de cordel sonoro
con el que me cubro del gélido sol
de la alborada
o en esas las largas noches calladas
de la grima .


Recuerdo el tiempo
en el que deseé con desmesura dejarte para siempre
guardián inhabitado de aquella huella única
así mi paso de hoy
casi más firme
va tendido a la derrota como de dulce ofrenda
agradeciendo casi en su borra doliente de eco triste

tal vez
tras de que todo
pase
cabe el olor del lirio
ceda su caro aroma de victoria
a esta la forma de morir que tengo a suerte.
 

jueves, 29 de enero de 2015

domingo, 25 de enero de 2015

Estos años que tan como pelo...

Estos años que tan como pelo caen sobre mi tozuda
están tiñendo de ondas el cancel en que te guardo
afilando más aún el verde corte
con el que he labrado el campo donde tuve sembrada tanta fría

Y si me escudo de forma inútil tras su soberbio retrato
si me tengo tras la cuneta de látex, apencado
si detento el privilegio de tener que beber directamente
de confortable sorbo
en el tajo severo que resulta del árbol de la vida
(así la suerte se emperre
en sernos favorable)
sea con nos
pues
la perra suerte.

De tal modo que con esta fe me arrisco
Y con cada ambo de lágrimas he de abonar mi deuda
-gratitud si paga dicha-
olvidando por un tiempo que tanto quise pena
que renqueaba la magia tras la fuerza de las cosas
y que tras de tanto buscarte, ya casi en fuga
he dado en ti, y a ti a brotar, en ti
de renuevo, como vid, tras de la sed, la viña
y de que en todo esto me apoyo
para al final mezclar entre ese mar los huesos
sazonándose en el baño con más y más fuerza todavía…

miércoles, 7 de enero de 2015

Poema.-

Poema
palabras
mostrándose,
voces travestidas,
vocablos jugando al escondite.


Al cabo, y contando con el hado,

cansadas de jugar se sienten;
y quede la página mostrando
esa suerte de visión premonitoria
de lo ya sucedido.

lunes, 15 de diciembre de 2014

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