Es tiempo.-

Es tiempo
de la torva golondrina que atisba las batallas

ella urde de su pico las fanegas
con las que el humo crece

sobrevuela los campos sin cosecha
los árboles sin hoja, aquel río seco

allí, la semilla se resuelve estéril
y decide caer contra la piedra

allí queda mi texto
en resmas de papel cosido en vano

(son música, y se pierden,
el ulular del aire,
el golpeo del mar contra la rocas,
el gorjeo inaudito de los pájaros,
mi grito sordo)