Venda.-

Luz al pecho
purga en negro el rostro de la luna

Mientras recorre ese viento
el detalle,
vuelo mortal, vamos de paso.

Y es dolor ser solo tránsito,
y a la vez qué firme
sobre la mala suerte que corre un inmortal insomne
que sobrevuele en solitario los eones
hasta dar con un qué que le devuelva la mirada.

así me curo
del espeso horror sin gritos de la muerte.

vendando fuerte, con tela de vacío,
la suerte que nos toque.