Pan al paso.-

Está limpio ese campo donde su loba yace
bajo tierra está el hierro que le sirvió de clava.

Allí el bardo trova sus notas a lo loco
sin nada que cantar salvo su mala suerte.

Allí la sana inunda de  luz el agujero
donde pace su culpa, donde la guerra habita.

Pasa de largo, amigo, olvida que le vieres,
 no dejes tu moneda encima de su plato.

Que la paz que él busca está en la vida que huye
en vida que se escapa y a la que no llega.

Que al llanto que allí come, y que en letra recibes,
es pan y son corteza la vida del que pasa.

foto: Luis Vázquez de Parga.

Ruta.-

Qué importan ya el verano,
el viento, el sol, la lluvia, el mar, el fruto.

(de blanco va el junquillo
en el que ella duerme

qué importan ya las flores
el pájaro zumbón y las abejas

(está el remo que bebe
las sombras en mi mano

es tiempo de los gritos,
de lucha tras la cerca 

(se alza una cruz, son fiebre

los gatos y la noche)

y qué lejos la fiesta

y qué lejos el vino

tras años de buscarla

al fin dí con la senda

(señales que prometen

la boca y las cerezas)

ya vislumbro el tenebro

que convida a sus brazos

(al cabo, en el oscuro,

he de volver la espada)

Tomado de una amiga de El Aleph.

¡ Ojala encontrara términos
que la gente no conoce,
vocablos y expresiones en
una nueva lengua cuya
época no pase!
No hay en el tramar de
las lenguas palabras que
no se tornen tediosas
naderías dichas ya por
nuestros padres.

-Antiguo texto egipcio
del escritor Jabra Sanab
2150 A.C. -
-Jabra Sanab -

(Gracias, Carmín)

Insomnio.-

Sentado sobre el fuego
mi dibujado bigote se cocina.

Arde el leño; el cántico y la bestia
van surcando las suertes de lo viejo.

Así es mi gesta, de gato y de fogata
de abuela en el sillón, de punto y bola.

Fuerte el dibujo, consolidadas líneas,
es mazo, piedra, hogar, maderas, llama.

Fiel retrato de puertas que se cierran
de la bárbara espiral del sumidero. 

Varada en los detalles
mi oscura lana
grita.

Tal vez.-

Tal vez
en la retina
se produzca el milagro.

Tal vez
en el atroz instante de la muerte
miríadas en tromba
se apaguen con tus ojos.

Un universo más estable
quizá sea locura.

Fuga.-

Él ha sido
caza,
la mies entre las piedras,
el derramado.

Él escarba entre la turba
un blanco pozo,
un asilo en luz,
un nicho.

Él
fue podando su sombra
de grama y de follaje.

En espera del sino
está aún con vida.

Y a tiempo llegó al claro,
frente a sí el agua,
páramo verde
celebrando,
de canción
en suerte. 


Aún no lo ha visto.