sábado, 21 de enero de 2012

martes, 17 de enero de 2012

Es tiempo.-

Es tiempo
de la torva golondrina que atisba las batallas

ella urde de su pico las fanegas
con las que el humo crece

sobrevuela los campos sin cosecha
los árboles sin hoja, el río seco

allí, la semilla se resuelve estéril
y decide caer contra la piedra

allí queda mi texto
en resmas de papel cosido en vano

(son música, y se pierden,
el ulular del aire,
el golpeo del mar contra la rocas,
el gorjeo inaudito de los pájaros,
mi grito sordo)

viernes, 6 de enero de 2012

martes, 3 de enero de 2012

Portail.-

Contra el lienzo ha de quedar,
balando, mi pecado,
tiradas contra el blanco, hilas rojas,
la sed y el alfiler
cardando entre la sangre.

Allí, en tierras donde pace
el cordero del asombro
fue que nació esta voz,
la misma que hoy os grita.

La misma que hoy entona
este arrebato
por que el trueno fervoroso se me venga,
vestida en voz entera, en tormenta desusada,
canto de loco,  letanía
del niño botarate,
ora ruego, ora color, ora risa,
ora sol, y disparo, y días de fiesta.

Con ello espero
que la nube benévola libere
mis hombros agotados
del peso de la lluvia.

A cambio, quede aquí, pues, mi compromiso:
vuestro será el trazo que la suerte me depare.
Tampoco esperéis mucho. Tan sólo ha de quedar
la forma del cuerpo que me viste,
sobre la tierra impreso.

Bien pronto;
cuando caiga.