Es tiempo.-

Es tiempo
de la torva golondrina que atisba las batallas

ella urde de su pico las fanegas
con las que el humo crece

sobrevuela los campos sin cosecha
los árboles sin hoja, aquel río seco

allí, la semilla se resuelve estéril
y decide caer contra la piedra

allí queda mi texto
en resmas de papel cosido en vano

(son música, y se pierden,
el ulular del aire,
el golpeo del mar contra la rocas,
el gorjeo inaudito de los pájaros,
mi grito sordo)

Portail.-

Contra el lienzo ha de quedar,

balando, mi pecado,

tiradas contra el blanco, hilas rojas,

la sed y el alfiler

cardando entre la sangre.

Allí, en tierras donde pace

el cordero del asombro

fue que nació esta voz,

la misma que hoy os grita.

La misma que hoy entona

este arrebato

por que el trueno fervoroso se me venga,

vestida en voz entera, tormenta desusada,

canto de loco,  letanía

del niño botarate,

ora ruego, ora color, ora risa,

ora sol, y disparo, y días de fiesta.

Con ello espero

que la nube benévola libere

mis hombros agotados

del peso de la lluvia.

A cambio, quede aquí, pues, mi compromiso:

vuestro será el trazo que la suerte me depare.

Tampoco esperéis mucho. Tan sólo ha de quedar

la forma del cuerpo que me viste,

sobre la tierra impreso.

Bien pronto;

cuando caiga.