No era Alejandro.-

Traza la luna mi historia equivocada
labor contra las cuerdas, roca de precipicio.

Áspero es el aire que abrasa en la garganta
un viento de rogar, de soplo mortecino.

En el tiempo preciso en que gritan los manteles
en días de contar los muertos con los dedos.

Es ingente la labor que tengo por delante
tremenda la tarea en que presto desempeño.

La batalla desecó mi insana fuerza;
en pie quedan los muros, mal que pese a mi hueste.

Ese inhóspito trote del cántaro a la silla,
del fiero combatir al buen cuidado.

Fue inútil todo el brío, en vano la matanza,
el mundo quedó incólume, sin rastros de mi paso.

Cerrando ya el armero, espero el buen reposo,
y a baldes con la sangre, caricias al buen perro…

Vente.-

Vente conmigo, huracán doliente
con nuestras manos desechadas
forjaremos imperio.

Deja caer la fuerza
besando con tu piel el polvo y la cuchara.

De tu mal me vino la fiebre de los dioses
aunque jamás osara pasar de los dinteles.

Por trazar un sol que parta de este hielo
labraremos del frío el cuajo de su brasa.

Por lograr del aire cantando nuestra dicha
otro grito de otro Juan en el desierto.

Qué no habrán bebido.-

Qué no habrán bebido todas mis comadres
si dejaron este rompiente de sed contra los belfos
qué no habrán visto mis finados
mis buenas fuentes, mis carísimas tormentas,
para lloverme tan menudo por los campos
y de los robles, de las claras lilas,
de la salvaje hierba,
en el centro del páramo talludo, hacer mi casa.

Así crecí, hombre, blando, hombre
sobre todas las cosas, que se busca
hombre sobre la fuerza, hombre, y débil por principio,
amante en el dolor, buen donador de manos,
pasto de la belleza, tonto del capirote,
maltenido de todos, hombre en el barro, paria.

Y de cien vidas mejores esta escogerla,
antes el que ha de morir que el que dispara,
arrastrándome por dar en letra el testimonio
de lo que la luz nos dona en cada ocaso.

Así, en tanto que brava, sorda, inútilmente,
me tajo de la piel,
queden estos textos, inútiles discursos,
como la voz de un hombre que, rendido,
nos dona su derrota,
pilar que ya no sirve
de alguna paz futura en la que ya no creo,
y que es aquella, plena, rica, humana, única
victoria posible.

Sobre mi cana llave.-

Sobre mi cana llave pesa el cuervo
pesa la comba de las doce puertas.

Habrá pesado también la insana sombra
que el torreón fusila contra el muro.

Así viví hasta hoy. Lejos el aire,
en la sombría vaciedad del tímido.

Ya se me llega la aurora de las cifras
y la mesa de matar, la de las vueltas.

Recogeré, del turbulento barro,
lo que dejara en el telar mi angustia.

Tendido parque de muertas mariposas,
es mi vida de papel, botella al mar.

Porque pudiera aprovechar a quien leyere
esta amarga desazón de hombre vencido.

Galope.-

Me muerden las señales. El galgo va con brío.
He percibido al alba, a filo de los dientes,
el claro olor del Orco, sobrevolando el cieno.

Los días van calando a tajo por la piel,
minutos por volar, y harán humo
ese febril tender hacia la suerte.

Por encima, la luna, bravo juez,
me mira con desdén, como a intocable.

La magna diosa, empero, ha de saber
que su luz tuve por único alimento.

Tal vez, antes de arder, goce la dicha
de cabalgar mi rojo corazón
por las sendas calladas de su círculo.

Zungzwang.- (Para Alejandro Salvador Sahoud, In memoriam.)

Cuando fui a tomar tu mano sentí el frío
lo áspero del puño, el pájaro callado
gigante colibrí, por hoy dormido.

Cuando acudí a beber, me dí de bruces
con tierra abierta a tí, surtiendo sed
funesto manantial para mi llanto.

Y pedí el consejo de tu boca hoy muda
esencia de la luz que se deshace ahora
entre el eco de los gritos, en tu patio.

Adios, Zungwang, amigo, domador de la brisa,
voy con tus versos. Cobijo fuerte. Estan en libertad.
Mira. Miradlos.

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Versos del poeta pueden verse en la que fuera su casa:
www.ultraversal.com

Ella me dijo.-

La fiera luna, sola,
me gritó ayer de nuevo
–hermoso su volar de luz contra la cresta-
¡qué te hiciste!

En pie, de cara contra el cielo
exprimí en mi puño su lívido limón
por gozar así del ácido escurrir
contra los ojos.

La anciana loba, triste,
clavada, toda miel contra la sombra,
blanda del frío, rotura mi nevero.

Fue ayer, fue ayer, sí, fue ayer mismo
que gritara la luna equivocada
niño
el que a mi arrullo soñaras tantas cosas,
Federo,
¡qué te hiciste...!

De siempre ha estado escrito
en la luz mortecina de mi nombre
que nací para libar paz de las bocanas
árido cáliz que mi esparto recoja.

Así, la bestia en que me arrastro,
desnuda ya de piel,
os canta
por hacer de este crimen, del dolor
el bálsamo sencillo,
el pasatiempo inútil,
el bárbaro remedio.

Tomad, pues, comed,
bebed todos de él;
pues es vida a pedazos que ofrezco en alimento
y a cítara, a címbalos y trova
sea el convite.

Así, aún pasado el último minuto
sea la fiesta.

La blanca sed gritara
Federo, Federo, Federico
¡qué te hiciste!

Viene.-

que si a tal me habrás visto disparando
acodado en el cieno

y al hilo, babeas, olfateas, tiendes lazo
como fanal en cristo, que muere y resucita

por tí llevo mis muertos a beber
lívido fénix

transitándome de púas el coraje
me robas mansedumbre

sombra a mi nevero
pan para mis pájaros

eres, qué remedio

pero al cabo, tan sólo estás con vida
si me lleno de sed
si no apago la lámpara

Esperanza.-

Carga la furia del mar contra las rocas
espumas por corona, y de la fuerza el grito.

Del peso y del empuje, al paso de los años
acabará en el valle aquel mugir tonante.

Ese paso que busco
tal vez no ha de quedar jamás abierto.

Es un libro hermoso en el que nadie escribe
ni lee mirada alguna.

La multitud en pie, rugiente mansedumbre,
supura buen soldado venido a la abundancia.

Con mano de marea afila su cuchillo
por si la oración no sirve.

Esa república de paz con la que sueño
no va a ser de éste mundo.

Se confirmó aquel brío.-

Se confirmó aquel brío, el medio
con que sorbo los pasos de la calle
mi incierto gavilán, con el que ojeo
las tersas flores, las briznas de metal,
los tórridos ocasos que blando en alimento.

Y qué queréis, si elegí ser gamo
lanza que aguarda ser polvo en astillero
serena, por cortar, caldero, bruma
de algún imaginario agosto en que maduro
del barro en estos versos, en paz con el abrigo,
hacia aquella esperanza irremediable
que vuela con el viento, con el aroma
del sol que nos cerca, y nos impele
tal vez, hasta la vera
de algún remoto ser que, en la distancia
más allá de esta muerte, nos leyere.



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Adiós, desconocido amigo,
Ángel González...