se curva mi razón al dar los dados
su finta de dolor contra el tapete
del barro, vertical, soy yerta calma,
hito de pie sobre la milla fiera
sonoras las fontanas, trovadores los lirios,
vacías las calles, desiertas las ventanas
es el páramo el destino por labrar
es tierra helada bajo mis blandos dedos
quizá una luna encinta, luna loca del pánico,
me brinde de su tizne contra el abierto plomo
marrado el corazón, es su gemido
el blanco luto al que rindo mi bandera
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