Volea al bajo vientre, el céfiro
vuela en su juego atroz, cercando límites.

Su vuelo me saluda,
hombre a la fuerza, delirio por soñar
inacabado crimen, todo grito.

Y vuelvo a recordar mi fiebre;
soñé tu mano en no
que el sol dorando el cabo me confirma.

Al agrio goce
las lágrimas añaden mi renuncia al sueño.

Sed a la sed,
la gota al agua,
agua que vierte en sed
a lluvia.

Es el mar.
Doblo el brusco silencio.
En la boca, el caos
se me deshace.

Acaba el juego,
el azar recoge;
como a naipes en la mesa
el alburnos barre.