La vi.-

La vi al cabo de la nave vieja

contra el filo solar del horizonte

de la mano tomé sus cinco dedos

en su palma media muerte se moría

y ahí fue la vida,

cigarras al azul,

olas al pecho

de nuevo en mi calle, dolorido,

todo en ella revuelto

tomé la sopa de brazos que me borran

 filo al llanto el compás y las guitarras

 es una presa corta a la que bien me ato

galeote doloso atado a tu bancada

 

2020.-

Con gesto grave solemne, guardo el fuego,
en el año tremendo sin hogar ni gato

navegando las olas por venir,
bogando como puedo la brisa con los pies

y a la perra carraca de las horas
habremos de calmar, por que se pare

que no acabe todavía este buen juego
de alinear las nubes por poniente


la paz es cosa hecha, retomo ya el paseo,
cogido firmemente de su brazo.

porque de nuevo hago mío aquel deleite
de la cíclica magia de las flores

y un buen sol que me abrigue sobre el cenit,
y gel al pelo.

 

Poema.-

el poema

es ese oro sin valor que nadie quiere

 

el texto

tierra de promisión

que ningún hombre jamás codicia

nunca el poeta tuvo

más vergüenza de su nombre

siempre oculto

tras la fraga

la buena fronda tiene en salvo

su  insensato quehacer compositivo

poeta, loco,

más que nunca

paria,

imbécil sin remedio,

idiota, nada.

si quieres que  te escuchen

deberías haber trazado un puente

un motor

un arma

una pócima mortal

el son de algún anuncio

una comida

eres -es un decir-

la Casandra de hoy

- hijo de ningún rey-

que nadie espera

mientras escribes

tus trazos en el aire

que el aire tiene

queda su magia

tan sólo para ti.

Esa

es tu suerte

Esa

va a ser

toda 

tu mísera venganza.

A bosque.-

A bosque ha de salir la cuenta
de mis brazos
tantos como han sido los soles que de fuego a fuego
hube de ir talando,
y tan de cerca la fuente, y tan de cerca el agua
del regato.
Sabe, niña,
que a la sombra del álamo, a su brisa en arrullo,
he clavado el recuerdo de aquellas tardes,
en el justo sitio donde
no estuvimos
en verdad
nunca.

Allí tu mano
blanca,
me busca
madeja en el leñero
greña
humo en el palo
lana
y barallar de gatos
de carne en caza, y ese flotar la pena, ese desdén
de tarde pálida
y sin cita...

Al fin
soy ese hombre que se quedó
buscando,
soy ese ahogado terco del vino de tu vino
acuartelado el rostro al sol más rojo
a tu cielo más blanco,
y para la sed
he de beber
tu vino en barro,
andando a sangre
por este campo de rosas amputadas
de margaritas de no
de fiestas de labor
y sin domingo...

..te fuiste
y no me libre dios nunca jamás del peso
y amontone a mis lomos hierro sobre hierro
y sobre el hierro,
hierro,
al pecho
y sobre la piedra,
piedra
y sea esta la forma de tenerte
y a la frente el golpe
presente
sabiéndote de sobra
-casi olvidado
amor-
peor que muerta
cortado labio para mi hambre de alas
que me alimento
de la puerta cerrada
mar de cristal contra el que al fin se rompa
el dintel que me sostiene
de blanda roca
tuya.

Y así
sobre el mantel de hierba
corra un agua
de descanso
y finalmente
el albo sueño
tu mano blanca sobre mi mano blanca
entre mis brazos
mía
tierra caliente
tierra
de la nuestra
y al abrigo el regato
trabe su fresco son
y que nos cubra...

Venda.-

Luz al pecho
purga en negro el rostro de la luna

Mientras recorre ese viento
el detalle,
vuelo mortal, vamos de paso.

Y es dolor ser solo tránsito,
y a la vez qué firme
sobre la mala suerte que corre un inmortal insomne
que sobrevuele en solitario los eones
hasta dar con un qué que le devuelva la mirada.

así me curo
del espeso horror sin gritos de la muerte.

vendando fuerte, con tela de vacío,
la suerte que nos toque.

De siempre has sido...

De largo tiempo has sido,
blanca gota
el matiz de vuelo en que me ajusto

el taco blando,
tierno, en que se blinda
mi paso confundido,

conviviendo
con el terror de la suelta,
siempre tomado de tu mano,
mano de sol, de nube,
ola, roca, puñado, viento, lazarillo,
con tu grande corazón
bien a la vista.

Y es que
en esta toma de páramo y barrancos,
desde el comienzo me fuiste imprescindible,
fanal, guía, bancada en la que remo.

Así,
por la senda del miedo
en la que andamos todos,
va tranquila, tomada, de tu mano,
mi paz de ciego.

Blanca llanura.-

de nuevo aquí,

blanca llanura.

y si no sé decir, y si

solo el silencio se tiende

sobre tu blanco frío

porque a tal habría de ser,

para el que de oficio camina,

como haber olvidado el paso

y que se quede la tarde sin pintar

fragor, dispendio inútil

enfrente mismo de mi mano muerta

y para qué la vida

entonces

mejor sería

el ir cerrando para siempre

el prieto atado de mis hojas

dar tapa al ato,

y que rebulla y quede,

el grupo de mis voces

en silente guardia

y así apartarme

y quedar  mis lebreles de la voz,

tendidas, en espera.

por si, del lado de la suerte,

a volar llaman.

No devuelves.-

Tierra caliente

 que envuelves en tu ruda seda

la carne más querida,

 no devuelves

 la mirada de madre,

 la serena frente

 de padre,

 tierra caliente

 no devuelves

 

 

 Habremos de cantarte, empero:

 sobre tu suelo levanto la blanca bandera

 de mi paz,

 mi anidado empeño

 pues, animal, te habito.

Yo vengo

 de aquella raza mala,

aquella que ha traído

el combate inútil

 la brutal rapiña

capaz de lo romo y lo infinito

del prodigio y del vómito

del beso y la barbarie.

 

 A cambio de tu asilo

yo prometo

 que labraré con otros por cambiar la bestia

 que fervorosamente te devora

Y que la vana esperanza nos levante

 y el evidente imposible ponga sitio

 al crujir sordo

 de los huesos que se quiebran

a tu muerte inevitable.

 nuestras armas se levanten al brote de los textos,

 al inaudible movimiento de unos párpados,

 de un corazón que lee

 que ama

 que piensa

 que siente

 que escucha

el redoble terco
de la paz,

aquella
única arma.

 

 Y que despierta.

Habría que ir plegando...

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habría que ir que ir plegando la luz de madrugada
las noches de tormenta, el cielo, si amanece,
el viento de amarillo, los pájaros, la casa.

y si después de guardar todo
la nada nos preserva
y vuelven otros lunes de lluvias y de cántico
feliz en la avenida
y si lo pierdo
y no gritan los lirios mi paso por el valle
será este escenario feliz descubrimiento
para el próximo ser vivo al que asombren las mañanas
los píos de la tarde, el agua del arrollo
y aquel rumor antiguo de ropas y de fríos,
y ese texto que reza de la cal de las paredes,
y que ha tiempo que guardo, bien ceñido el sombrero
al cuello del abrigo, atento al cielo, abierto, en guardia.