Fuga.-

Él ha sido
caza,
la mies entre las piedras,
el derramado.

Él escarba entre la turba
un blanco pozo,
un asilo en luz,
un nicho.

Él
fue podando su sombra
de grama y de follaje.

En espera del sino
está aún con vida.

Y a tiempo llegó al claro,
frente a sí el agua,
páramo verde
celebrando,
de canción
en suerte. 


Aún no lo ha visto.

Naufragio.-

Y la nave se hunde, el cosmos se sumerge,
ojos que se apizarran abarcando la sima.

Es la boca que masca el camarón del limo,
es el frío estibando sus lívidas verdades.

Tendidas hacia arriba se desatan las hebras
de gigantes que duermen, desaforadas chivas.

Contra el fondo me tengo, camarote del agua,
ciudadano del limbo callado de los peces.

Mi cuerda contra el fondo, botella que no escancia,
mi pecio hace ya suma en el monto de naufragios.

Y olas que me gasten, el sal que me deshaga,
para el pez sean las carnes, sean los huesos al agua.

A Agustín Pérez Bellas, in memoriam.

Así las cosas.-

Mi felicidad escarba en los restos de animales,
en lo que cuenta el viento a mis zapatos,
es el paso sin medida de los niños,
el ulular del búho y el moho de la encina.

Así las cosas
quiebro el cántaro
por bañarme con las suertes del ungido,
por darme al escondite
entre el salobre bozo de la noche.

(en el tarro de sones
la hierbaluna espera
mis cantos en su oído).

(El viento sopla, empuja
contra el metal del fondo
mi salmo triste).

Grito.-

Del jardín, la miel del tábano,
del amor, la escarcha de la carne.

Escucho en la colina el vagido de las flores,
el tiempo las empuja a los pies de los caballos.

Magma, latido, mirada, pedida súplica,
todas las puertas que atiendo están cerradas.

Es hora de romper muros de piedra,
de darse al remo en horas de distancia.

Tal vez en el otro lado del jardín
haya un horizonte dispuesto para el vuelo.

Oigo el grito amarillo de la tarde.
Está dándome su adiós. No queda tiempo.

Breves.-

Charco
Bajo el cristal
el agua reposa
su juego con los niños.


Luna
Aullido de la luz
contra la pez del fondo.


Rama
Un pájaro invisible
imagina el canto.

Pájaro
La vida son las notas
que trama de su pico.

Es tiempo.-

Es tiempo
de la torva golondrina que atisba las batallas

ella urde de su pico las fanegas
con las que el humo crece

sobrevuela los campos sin cosecha
los árboles sin hoja, aquel río seco

allí, la semilla se resuelve estéril
y decide caer contra la piedra

allí queda mi texto
en resmas de papel cosido en vano

(son música, y se pierden,
el ulular del aire,
el golpeo del mar contra la rocas,
el gorjeo inaudito de los pájaros,
mi grito sordo)

Portail.-

Contra el lienzo ha de quedar,

balando, mi pecado,

tiradas contra el blanco, hilas rojas,

la sed y el alfiler

cardando entre la sangre.

Allí, en tierras donde pace

el cordero del asombro

fue que nació esta voz,

la misma que hoy os grita.

La misma que hoy entona

este arrebato

por que el trueno fervoroso se me venga,

vestida en voz entera, tormenta desusada,

canto de loco,  letanía

del niño botarate,

ora ruego, ora color, ora risa,

ora sol, y disparo, y días de fiesta.

Con ello espero

que la nube benévola libere

mis hombros agotados

del peso de la lluvia.

A cambio, quede aquí, pues, mi compromiso:

vuestro será el trazo que la suerte me depare.

Tampoco esperéis mucho. Tan sólo ha de quedar

la forma del cuerpo que me viste,

sobre la tierra impreso.

Bien pronto;

cuando caiga.

He venido.-

He venido
dando riendas a esta torpe eucaristía
que da paso a la ofrenda del domingo.

Por celebrar, desde el atrio del dolor
con tu callado vino putrefacto.

Baila en el cáliz el hálito caliente
de un dios que ya murió. Oigo su queja.

Quedan migas sobre el mármol.

El aire está viciado
por el paso del pueblo y de su rezo.

Son trazas de la magna calavera
que adornan sus pezuñas.

Son.-

el llano al sol
el saco de avellana
estar en suerte y compartir el palo

de flecos es mi manto
contra el pecho se aloja mi pezuña

durante media vida me ha tocado
el añorar amigos que no tuve

distantes estrellas, que relumbran
siempre más lejos de donde la vista alcanza

así se doble en dos la dicha que les toque
por que la luz les brille en todo el patio

con gozo del regato y de la nube
escapo al raso a trabajar la suerte

este delirio mío que padezco
lo trenza un dios ya viejo
que de mi mano pasta.

De las formas en el barro.-

Con la vista hacia el fondo, y atento del celaje,

exploro con el lápiz el paso de las horas

y si me sobran

días, aleluya,

y si me sobran

varas enteras de bosque por medir,

tengo el bravo madero pintándome el terruño

despuntándose ahíto entre sus lunas,

hermoso entre el follaje

sobrio de negro doblándose en los cirios.

Es él quien marca el paso. Sube fuerte,

alza su solemne tono al revelarme,

severo en el escorzo; escarda, entre los signos,

todas las formas de amargo desafuero

que abarco en esta costa.

Así es que tomo de mi mano su cometa

engarzando entre sus cintas las letras de mi alivio.

Y cumplo así mi suerte de orate que disfruta

con levantar en vuelo

su locura.