Breves.-

Charco
Bajo el cristal
el agua reposa
su juego con los niños.


Luna
Aullido de la luz
contra la pez del fondo.


Rama
Un pájaro invisible
imagina el canto.

Pájaro
La vida son las notas
que trama de su pico.

Es tiempo.-

Es tiempo
de la torva golondrina que atisba las batallas

ella urde de su pico las fanegas
con las que el humo crece

sobrevuela los campos sin cosecha
los árboles sin hoja, aquel río seco

allí, la semilla se resuelve estéril
y decide caer contra la piedra

allí queda mi texto
en resmas de papel cosido en vano

(son música, y se pierden,
el ulular del aire,
el golpeo del mar contra la rocas,
el gorjeo inaudito de los pájaros,
mi grito sordo)

Portail.-

Contra el lienzo ha de quedar,

balando, mi pecado,

tiradas contra el blanco, hilas rojas,

la sed y el alfiler

cardando entre la sangre.

Allí, en tierras donde pace

el cordero del asombro

fue que nació esta voz,

la misma que hoy os grita.

La misma que hoy entona

este arrebato

por que el trueno fervoroso se me venga,

vestida en voz entera, tormenta desusada,

canto de loco,  letanía

del niño botarate,

ora ruego, ora color, ora risa,

ora sol, y disparo, y días de fiesta.

Con ello espero

que la nube benévola libere

mis hombros agotados

del peso de la lluvia.

A cambio, quede aquí, pues, mi compromiso:

vuestro será el trazo que la suerte me depare.

Tampoco esperéis mucho. Tan sólo ha de quedar

la forma del cuerpo que me viste,

sobre la tierra impreso.

Bien pronto;

cuando caiga.

He venido.-

He venido
dando riendas a esta torpe eucaristía
que da paso a la ofrenda del domingo.

Por celebrar, desde el atrio del dolor
con tu callado vino putrefacto.

Baila en el cáliz el hálito caliente
de un dios que ya murió. Oigo su queja.

Quedan migas sobre el mármol.

El aire está viciado
por el paso del pueblo y de su rezo.

Son trazas de la magna calavera
que adornan sus pezuñas.

Son.-

el llano al sol
el saco de avellana
estar en suerte y compartir el palo

de flecos es mi manto
contra el pecho se aloja mi pezuña

durante media vida me ha tocado
el añorar amigos que no tuve

distantes estrellas, que relumbran
siempre más lejos de donde la vista alcanza

así se doble en dos la dicha que les toque
por que la luz les brille en todo el patio

con gozo del regato y de la nube
escapo al raso a trabajar la suerte

este delirio mío que padezco
lo trenza un dios ya viejo
que de mi mano pasta.

De las formas en el barro.-

Con la vista hacia el fondo, y atento del celaje,

exploro con el lápiz el paso de las horas

y si me sobran

días, aleluya,

y si me sobran

varas enteras de bosque por medir,

tengo el bravo madero pintándome el terruño

despuntándose ahíto entre sus lunas,

hermoso entre el follaje

sobrio de negro doblándose en los cirios.

Es él quien marca el paso. Sube fuerte,

alza su solemne tono al revelarme,

severo en el escorzo; escarda, entre los signos,

todas las formas de amargo desafuero

que abarco en esta costa.

Así es que tomo de mi mano su cometa

engarzando entre sus cintas las letras de mi alivio.

Y cumplo así mi suerte de orate que disfruta

con levantar en vuelo

su locura.

Despedida.-

Dadme de la miel, de la cosecha, del grano,
del plácido pasar del vino a las ciruelas.

Dadme de los limbos, del sabor, del tallo,

de aquellos acentos de amor y dentellada.

Que el tiempo se me viene,

sin cabo en donde atar se vuelca el perro.

Perfila del aire tirando de mi nido,

oigo sus silbos allende la solana.

Nada hay que hacer, la suerte está dispuesta:

voy a partirme a muerte y sin remedio.

Queden aquí estos broches por el aire,

el sol en su lugar, el miedo, el agua...

Sobre náufragos.-

El individuo con fobia social
es una suerte de  solitario robinsón,
prisionero de una isla
a la que no para de llegar gente.

Arenga.-

Y si, después del paso,
sigue de silbo el brillo de la luna
filo redondo de cincel resplandeciente.

y si, cuando el polvo me quite
ésta su carga de ilusorio sueño
preñada esta mi sangre aún de combates
queda mi piel intacta brindándome recinto.

No es posible, dices. Yo, por si acaso
procuraré tener silos a punto
-letras cordiales en orden de batalla-
para aún seguir donando de mi arenga
cuando ya no diga.

En tu mano está el testigo. Corre.
Come de este pan que te dedico. Crece.
Pese en ti este beso de madera. Escribe.
Igual que yo lo he hecho. Otros me dieron
del brillar de sus lunas el bárbaro alimento.

No abandones esta carga. Si cedes
más tarde o más temprano
habrás de llegar a esa meta que es ninguna
y sin hacer registro de tu paso
dejando caer el palo al pardo suelo.

No.
Entre nosotros. Todo esto cobrará sentido
si el texto me agatilla.

Rosa II.-

Ya no paseo la rosa
por las tardes en brasa
que tallan tus mitades.

Mi mano hoy solo alcanza
flores blancas de frío.

Con qué frenar ahora
al hielo, que se acerca.

No hay rosas de este lado.
Solo el aire, mi saco,
y piedras para el vuelo.

La noche da cobijo
al daño, que se duerme.

Con el sol se han abierto
sus flores en cuchilla.