Lotz 1942 - Gaza 2014 - XXX xxxx.-

quiero tallarte un verso
en palabras de carne
orillal de ayuno

para verterme en aire todo este frío
del niño de los huesos

el de la madre muerta
ese que fue el viejo-joven
-viejo
que hoy es ya un hombre
sin techo a su desdicha,
de vida fulgurada

sabedlo los culpables
que toda esta mansada referida
tanto muerto sin cama
os va a venir a caer en el haber
del ansia que dispara

temed, temed entonces
los ásperos de dios:

por cada hombre al suelo
se carga un arma

Ida.-

Si de la paz los gritos me dejaras,
de la nieve tomara la blanca singladura
blanca, suave danza blanda en blancos copos
lágrimas de paz
rindiéndome su frío

Si de la arboleda que tuvimos,
¡perdida!
eran tus ojos
madera verde, gris,
madera de comer
que quedó en los palos
largas lanzas, cañas,
y hojas de cuchillo
para tallar un borde,
que me sostenga sin ti, que me sostenga...

Y tu mirada
astillada
obsesionante verdigrís,
feraz vuelo de párpados,
si se tornara, fuera dulce brea negra, negra, sellando mis sentidos,
levantadora de un viento corazón, corazón,
que empuja su bombeo terco
hacia la muerte, hacia la sangre,
adonde anide el frío, hacia la tierra...

Y no te vas. no te vas, me acojo a la cereza
que me tienden tus labios, milagro cotidiano,
y de la selva de tus manos
que me embosquen de vida
y un sol caliente bordado entre las lágrimas
y el arcoiris tremendo
de mi ánima en arco

Si, la lucha fuera un sueño,
mujer que te fuiste,
perdida,
pérdida,
fuera un sueño,
como un disparo
el eco,
un arma,

y de la paz,
las gotas
y del arcoiris
el despertar
y de la paz, el olor de la tierra,
el sonido del mar,
la lluvia..

Andamos en busca de paz seca.-

andamos en busca de paz seca
para los labios manirrotos
buscando en un dios la ardiente púa
que nos cosa los oídos
para no escuchar lo de tantos como son
los que nos caen al paso
y que su santo bálsamo nos sea
la acorchada  cobija

que nos tape,
matadores del Cristo,
matadores del Cristo

porque es duro sentir toda la culpa
de tener que buscar del alimento
en el llano de las bestias
porque tan dura será la lucha por la vida
y aquello del camarón cuando se duerme
todo eso
así
que sobre lo borrado por nosotros
escriba
santa paciencia
santa paciencia
santa venganza
el que se secó entre los pardos muros
el inocente ejecutado
el que celebró con su salto
la deserción de los amigos
el que las alegres masas apedrean
el visionario
el loco
darles el lápiz
darles el lápiz
darles el lápiz de pintar
nuestra encogimiento
que para darse a la fuga
todo valga.

y dejando así que tanto como habrá
podrido muerto
se trace su dibujo
apagamos la vida,
retomando la consabida ruta
que nos lleva al lecho
y que venga a nos el bendito olor del palo
que, por el santo día de ayer,
hemos cumplido.

Pecado.-

pecado, sagrado vino,
ese vino bebedizo que la oscura vid surte
necesito de ti para obra de refresco
por que tornes paz en sed
en esta suerte de cielo en donde el bien me tiene
preso

Para ello, mi boca entona sin descanso
el salmo de la carne
invocando con el a esa condena
que antaño bien sabe dios que tuve
bien labrada
toda vez que borré del pecho su latido
y que en mi boca se secó su sabor de cocimiento.

Pecado
magna obra del único dios que da hoy la cara
líbrame del señor de este blando infierno
de la paz
y en el que, como una santa imagen,
estoy teniendo frío...

He leído poesía a escondidas.-

He leído poesía a escondidas, en un vertedero de hombres

para mantenerme en la condición humana

Escribí poemas en cuartos de baño

el unos papeles que robaba

para mantener mi condición de hombre

andando como loco

caminando por unas calles

a cada momento menos mías

y debo hoy la vida

a la fuerza de unos versos

las palabras para Julia

la Tormenta en el Mar de Galilea

el llanto de Propercio

a las voces que Adriano puso en Margarita

El poema es un arma cargada,

vuelta contra la bestia

y somos el futuro de las armas de Homero

y tal vez no seamos una gran cosa

pero es lo que hay

y, como no dijo nunca mi abuelita

de buena bestia

cualquier tiempo pasado

pudo haber sido

peor

El poema, que nos saca de la selva

de ser hombre

y nos lleva a los bárbaros silvanos

de paz o caos

en palabras de aire

cincelado o en bruto

son voz que pule

que nos presta siquiera un instante la armonía

atribuida falsamente a esa selva

de la que resulta cada vez más evidente

no vamos a ser capaces de salir nunca.

De "La cultura es el perfeccionamiento subjetivo de la vida" , Pessoa.

“Al arte, para que pueda ser arte, no se le exige una sinceridad absoluta, sino alguna clase de sinceridad. Un hombre puede escribir un buen soneto bajo dos condiciones –porque su amor es grande, o porque su arte es grande. Debe ser sincero en el amor o en el arte; no puede ser grande en ambos, y tampoco en ninguno. Puede arder por dentro sin pensar en el soneto que está escribiendo; puede arder por fuera sin pensar en el amor que se está imaginando. Pero debe haber fuego en algún lado. De otro modo, no logrará trascender su inferioridad humana”.


Tomado de Alejandro Marcioni, "Samsa" en el foro de Elaleph.

Busco.-

Busco entre el barro la hora perra de las reconciliaciones

suave crema del perdón, que como pez
baje como lluvia contra mis coritos huesos


La amalgama de besos y metralla ha de cubrir de sobra el hueco
Así este céfiro terco cese de gritar de láminas
por nuestro paso ronco


noche de delirio, queda, amarga,
tan bella de luna

y en la que tanta paz de nada sirve

 

Pan al paso.-

Está limpio ese campo donde su loba yace
bajo tierra está el hierro que le sirvió de clava.

Allí el bardo trova sus notas a lo loco
sin nada que cantar salvo su mala suerte.

Allí la sana inunda de  luz el agujero
donde pace su culpa, donde la guerra habita.

Pasa de largo, amigo, olvida que le vieres,
 no dejes tu moneda encima de su plato.

Que la paz que él busca está en la vida que huye
en vida que se escapa y a la que no llega.

Que al llanto que allí come, y que en letra recibes,
es pan y son corteza la vida del que pasa.

foto: Luis Vázquez de Parga.

Ruta.-

Qué importan ya el verano,
el viento, el sol, la lluvia, el mar, el fruto.

(de blanco va el junquillo
en el que ella duerme

qué importan ya las flores
el pájaro zumbón y las abejas

(está el remo que bebe
las sombras en mi mano

es tiempo de los gritos,
de lucha tras la cerca 

(se alza una cruz, son fiebre

los gatos y la noche)

y qué lejos la fiesta

y qué lejos el vino

tras años de buscarla

al fin dí con la senda

(señales que prometen

la boca y las cerezas)

ya vislumbro el tenebro

que convida a sus brazos

(al cabo, en el oscuro,

he de volver la espada)

Tomado de una amiga de El Aleph.

¡ Ojala encontrara términos
que la gente no conoce,
vocablos y expresiones en
una nueva lengua cuya
época no pase!
No hay en el tramar de
las lenguas palabras que
no se tornen tediosas
naderías dichas ya por
nuestros padres.

-Antiguo texto egipcio
del escritor Jabra Sanab
2150 A.C. -
-Jabra Sanab -

(Gracias, Carmín)

Insomnio.-

Sentado sobre el fuego
mi dibujado bigote se cocina.

Arde el leño; el cántico y la bestia
van surcando las suertes de lo viejo.

Así es mi gesta, de gato y de fogata
de abuela en el sillón, de punto y bola.

Fuerte el dibujo, consolidadas líneas,
es mazo, piedra, hogar, maderas, llama.

Fiel retrato de puertas que se cierran
de la bárbara espiral del sumidero. 

Varada en los detalles
mi oscura lana
grita.

Tal vez.-

Tal vez
en la retina
se produzca el milagro.

Tal vez
en el atroz instante de la muerte
miríadas en tromba
se apaguen con tus ojos.

Un universo más estable
quizá sea locura.