No devuelves.-

Tierra caliente

 que envuelves en tu ruda seda

la carne más querida,

 no devuelves

 la mirada de madre,

 la serena frente

 de padre,

 tierra caliente

 no devuelves

 

 

 Habremos de cantarte, empero:

 sobre tu suelo levanto la blanca bandera

 de mi paz,

 mi anidado empeño

 pues, animal, te habito.

Yo vengo

 de aquella raza mala,

aquella que ha traído

el combate inútil

 la brutal rapiña

capaz de lo romo y lo infinito

del prodigio y del vómito

del beso y la barbarie.

 

 A cambio de tu asilo

yo prometo

 que labraré con otros por cambiar la bestia

 que fervorosamente te devora

Y que la vana esperanza nos levante

 y el evidente imposible ponga sitio

 al crujir sordo

 de los huesos que se quiebran

a tu muerte inevitable.

 nuestras armas se levanten al brote de los textos,

 al inaudible movimiento de unos párpados,

 de un corazón que lee

 que ama

 que piensa

 que siente

 que escucha

el redoble terco
de la paz,

aquella
única arma.

 

 Y que despierta.

Habría que ir plegando...

---

habría que ir que ir plegando la luz de madrugada
las noches de tormenta, el cielo, si amanece,
el viento de amarillo, los pájaros, la casa.

y si después de guardar todo
la nada nos preserva
y vuelven otros lunes de lluvias y de cántico
feliz en la avenida
y si lo pierdo
y no gritan los lirios mi paso por el valle
será este escenario feliz descubrimiento
para el próximo ser vivo al que asombren las mañanas
los píos de la tarde, el agua del arrollo
y aquel rumor antiguo de ropas y de fríos,
y ese texto que reza de la cal de las paredes,
y que ha tiempo que guardo, bien ceñido el sombrero
al cuello del abrigo, atento al cielo, abierto, en guardia.

Me alimento de la sutil basura (...).-

Me alimento de la sutil basura
que cae del barandal iluminado
por donde oigo pasar toda esa gente
que carda una vida
mientras vivo este llorar de péndola sin freno
enclaustrado entre la muerte y la desdicha,
como rey austero

de mi riza.

De tiempo olvidado de todo pretendiente
con la febril certeza
del burro de la noria
me mantengo tejiendo esta mortaja
que ha de cubrir la huesa en que me pudro

pues son tres las tiradas
para el juego de sombra
Así, la mirada de ella
el bramido de la espuma de las playas
la brava del ocaso
los juegos de los niños
se me irán, con la carne de los dedos
que ya es tiempo de batirme al salto con el viento
y ese cordial que beba de vacío me sane
y logre callar r por siempre el torvo grito
de mi doliente corazón en fuga.

El bracito de Pinoccio. Foto: Ana Ruibal.

Rosa IV.-

Rosa
mudo copo de pétalos
formando en flor

hermosa arquitectura
que no se sabe.

Primavera.-

Campaneros de guerra
esta mañana redoblaron sus timbales
por todo el campo verde que blanquea el rocío
con su sonar a muerto, con toda aquella gloria,
aquel que tantas veces,
tuvo a santo de Dios mi cuera apaleando.
¡Tanto mayo sin flor, tanta bruma sin pájaros,
tantas sábanas planchadas sin agua que doblar! 

Así que dejo que me tiendan bien los ojos, ya por siempre,
al palo;
¡ciegos, qué incesantemente no habrán visto, a par, los asesinos!
¡Y cómo de volandas
el aire se me ha ido llevando, sin pausa,
aquel mi sueño,
feraz rito de luz con el que la luz me castigara!

Así, cruja la rabia su flor
desde mi boca muerta,
silben en el aire aquel quejido
mis labios tumefactos

que si por fuerza tendré por algún tiempo que sostener el mástil,
cuelguen de aquel palo jirones de bandera.

Y quede yo, muerto de carne,
en seco. Y que sea por rasgar
al blanco del papel
aquel latido.

Y hasta caer por tierra

 escriba.

Escribo con las piedras que la nave roza...

Escribo con las piedras que la nave roza, al ir tocando
contra el barbado corazón de fondo
Y está que se me viene la noche a las costillas

a jugarme con los huesos
entre el nadir y el azimut
de la mandrágora.

Que, para andar este tramo

me fué nacer vocero;

para así ir forjando

vocablos tensos, a escupir

uno por uno

Y en estas santas paso, y llevo

allí donde el viento me condene

luces de noche que lloren por los días

doradas vagalumes a ir cardando

en la finísima

línea

y que así sea

el son

senda volada

a picos

entre mis duros pájaros desiertos

que se ha ido la mano de mis días

a labios de fumar,

labios de apoyo,

y me beben

la medida

y que rodó el parao

aguas adentro. Pasó, de mar,

la playa

Jugando con la luz

del cardo, pinto

al mar

frescas cobijas

y está el basal del caos

siempre tan cerca...

Soledad.-

Soledad, amiga,
a la fuerza
amada
acre aderezo de mi vagar antiguo
sobre la ruina terca de tus lindes
he visto
cómo tiende la hiedra a la belleza
su manto
y cómo el huso del viento
hilvana para mí su traje de cordel sonoro
con el que me cubro del gélido sol
de la alborada
o en esas las largas noches calladas
de la grima .

Recuerdo el tiempo
en el que deseé con desmesura dejarte para siempre
guardián inhabitado de aquella huella única
así mi paso de hoy
casi más firme
va tendido a la derrota como de dulce ofrenda
agradeciendo casi en su borra doliente de eco triste

tal vez
tras de que todo
pase
cabe el olor del lirio
ceda su caro aroma de victoria
a esta la forma de morir que tengo a suerte.

 

Estos años que tan como pelo...

Estos años que tan como pelo caen sobre mi tozuda
están tiñendo de ondas el cancel en que te guardo
afilando más aún el verde corte
con el que he labrado el campo donde tuve sembrada tanta fría
Y si me escudo de forma inútil tras su soberbio retrato
si me tengo tras la cuneta de látex, apencado
si detento el privilegio de tener que beber directamente
de confortable sorbo
en el tajo severo que resulta del árbol de la vida
(así la suerte se emperre
en sernos favorable)
sea con nos
pues
la perra suerte.
De tal modo que con esta fe me arrisco
Y con cada ambo de lágrimas he de abonar mi deuda
-gratitud si paga dicha-
olvidando por un tiempo que tanto quise pena
que renqueaba la magia tras la fuerza de las cosas
y que tras de tanto buscarte, ya casi en fuga
he dado en ti, y a ti a brotar, en ti
de renuevo, como vid, tras de la sed, la viña
y de que en todo esto me apoyo
para al final mezclar entre ese mar los huesos
sazonándose en el baño con más y más fuerza todavía…

Poema.-

Poema
palabras
mostrándose,
voces travestidas,
vocablos jugando al escondite.

Al cabo, y contando con el hado,
cansadas de jugar se sienten;
y quede la página mostrando
esa suerte de visión premonitoria
de lo ya sucedido.

Todo era cierto.-

Todo era cierto
nacer, abrir los párpados
no iba a ser en mí de buena nueva
tras el peso del eterno sueño
había caído a la vida, como un fardo.

Recién abierto al ser, habría de quedarme .
Gritó mi guarda alado su canto a trigo nuevo,
mas el dolor
gritó aún más alto,
resonando muy por encima de aquel tañer de viento.
Había nacido, si,
mas para dormir
largamente
mi fresca insania.

Más no por ello penséis que me rendí sin lucha,
y el color del sol no me es desconocido:
recuerdo un tiempo
en que la vida parecía estar más prieta
en el que paseé los huesos por mi calle doliente
mas a mi carne las palabras de los otros son herida
sus miradas son como un torno que no pule
la mano que se acerca es un golpe de fusta

así
resolví esconderme
poner deriva de abandono

y envolverme en la noche

como redonda luna.

Ahora tan sólo las estrellas me contemplan,
de muy lejos
y de ese mar y ese viento y esa noche surge el canto
con que cuento las cosas de esa vida
que no tuve
en un quejido largo de exilio y de desgana.

Fiobre.-

brumoso mar de las reminiscencias

mi verde cala

como fruta

fuera de alcance

para resguardarme

de ese frío

mis manos alcanzan la cobija

con ella me cubro

el frío sigue

habito la casa

donde fui niño y moraban los abuelos

la piedra antigua

guarda el silencio

es piedra antigua

que me guarda

crepitan en el aire la brasa del vacío

el fuego sideral de las ausencias

no están

y de ellos como

son yo

y no me basta.

Quisiera.-

Quisiera

un hospital forjado

de palabras

arboladas, como naves de albas velas, que

encendidas

de azul en la creciente, de rojo en el ocaso,

se volaran

y así,

tras esta insana cifra

de días

poder volver al aire algo

de lo  que su  tropel me ha dado

rotándolas en canto

para callar en bajo

contra este tiempo necio

en el que el llanto se ha adherido a la costumbre.

Amas la nave.-

a Candela Diaz Pacheco. 

Amas la nave

Empujas, sobre la vorágine,

la soberbia trabazón con remo dulce.

Un repicar de corazones trabajando el silencio

cobijarán el tuyo, entonces

Agárrate a la mano que la suerte te tiende

sabe que, tras la fiesta de la espada

la noche barrunta ya cercarnos con su sombra

así nuestras voces

encendiendo el aire

no tengan a suerte apagarse del todo

Sea nuestro grito el talismán fuerte

con el que tundir el pánico.

ama, pues, mata,y escribe

que tras este breve lapso de nuestro turno al sol

el siglo tenga, en nos saciada,

su sed de carne

Paloma.-

Paloma
ámbito de las alas
volar sin dueño.

La luna
contra el charol del patio
vierte veneno.

Es por la rosa
en cuyo envés quedara yo dormido.

Es esa rosa,
aquella paz de espinas
con la que sueño.

Si de la barra mineral camino.-

Si de la barra mineral camino
con el huso de hilar, por abrigar a mi babieca,
al azur marinero he de correr mirando,
y que el perro monosabio
detrás nos ladre.

Que le pone boca al miedo
está pintando aquella blanca miga
de fatal desenlace

y que me abre el terrón, con su escalpelo
y me ofrece la baya roja y amarilla
del sabroso veneno:
aquella paz tan sonada en mil batallas

Su caliente tentación
pisa de cerca:
en mala hora anduve hilando
cronopios pequeñitos

Así, es mi deseo
de que el perro monocorde parta
sin dar alivio
a mis eternas ganas de contar
que hoy es hoy cuando la dicha de sol calienta el plato
y ríos del deshielo
desaguan en mi boca

Vete entonces noramala, caricia de la muerte
será que guardes hoy, para más tarde
la goma de borrar.

Que han de venir pronto los años sin verano
cuando febril te busque
por que cierren mi boca
tus músculos de barro

y para entonces querré tu tibio abrigo:
y podrás tener en mí toda tu parte.

Y que la luna, con su lindo cromo,
detrás nos ladre.

Lotz 1942 - Gaza 2014 - XXX xxxx.-

quiero tallarte un verso
en palabras de carne
orillal de ayuno

para verterme en aire todo este frío
del niño de los huesos

el de la madre muerta
ese que fue el viejo-joven
-viejo
que hoy es ya un hombre
sin techo a su desdicha,
de vida fulgurada

sabedlo los culpables
que toda esta mansada referida
tanto muerto sin cama
os va a venir a caer en el haber
del ansia que dispara

temed, temed entonces
los ásperos de dios:

por cada hombre al suelo
se carga un arma

Ida.-

Si de la paz los gritos me dejaras,
de la nieve tomara la blanca singladura
blanca, suave danza blanda en blancos copos
lágrimas de paz
rindiéndome su frío

Si de la arboleda que tuvimos,
¡perdida!
eran tus ojos
madera verde, gris,
madera de comer
que quedó en los palos
largas lanzas, cañas,
y hojas de cuchillo
para tallar un borde,
que me sostenga sin ti, que me sostenga...

Y tu mirada
astillada
obsesionante verdigrís,
feraz vuelo de párpados,
si se tornara, fuera dulce brea negra, negra, sellando mis sentidos,
levantadora de un viento corazón, corazón,
que empuja su bombeo terco
hacia la muerte, hacia la sangre,
adonde anide el frío, hacia la tierra...

Y no te vas. no te vas, me acojo a la cereza
que me tienden tus labios, milagro cotidiano,
y de la selva de tus manos
que me embosquen de vida
y un sol caliente bordado entre las lágrimas
y el arcoiris tremendo
de mi ánima en arco

Si, la lucha fuera un sueño,
mujer que te fuiste,
perdida,
pérdida,
fuera un sueño,
como un disparo
el eco,
un arma,

y de la paz,
las gotas
y del arcoiris
el despertar
y de la paz, el olor de la tierra,
el sonido del mar,
la lluvia..

Andamos en busca de paz seca.-

andamos en busca de paz seca
para los labios manirrotos
buscando en un dios la ardiente púa
que nos cosa los oídos
para no escuchar lo de tantos como son
los que nos caen al paso
y que su santo bálsamo nos sea
la acorchada  cobija

que nos tape,
matadores del Cristo,
matadores del Cristo

porque es duro sentir toda la culpa
de tener que buscar del alimento
en el llano de las bestias
porque tan dura será la lucha por la vida
y aquello del camarón cuando se duerme
todo eso
así
que sobre lo borrado por nosotros
escriba
santa paciencia
santa paciencia
santa venganza
el que se secó entre los pardos muros
el inocente ejecutado
el que celebró con su salto
la deserción de los amigos
el que las alegres masas apedrean
el visionario
el loco
darles el lápiz
darles el lápiz
darles el lápiz de pintar
nuestra encogimiento
que para darse a la fuga
todo valga.

y dejando así que tanto como habrá
podrido muerto
se trace su dibujo
apagamos la vida,
retomando la consabida ruta
que nos lleva al lecho
y que venga a nos el bendito olor del palo
que, por el santo día de ayer,
hemos cumplido.

Pecado.-

pecado, sagrado vino,
ese vino bebedizo que la oscura vid surte
necesito de ti para obra de refresco
por que tornes paz en sed
en esta suerte de cielo en donde el bien me tiene
preso

Para ello, mi boca entona sin descanso
el salmo de la carne
invocando con el a esa condena
que antaño bien sabe dios que tuve
bien labrada
toda vez que borré del pecho su latido
y que en mi boca se secó su sabor de cocimiento.

Pecado
magna obra del único dios que da hoy la cara
líbrame del señor de este blando infierno
de la paz
y en el que, como una santa imagen,
estoy teniendo frío...

He leído poesía a escondidas.-

He leído poesía a escondidas, en un vertedero de hombres

para mantenerme en la condición humana

Escribí poemas en cuartos de baño

el unos papeles que robaba

para mantener mi condición de hombre

andando como loco

caminando por unas calles

a cada momento menos mías

y debo hoy la vida

a la fuerza de unos versos

las palabras para Julia

la Tormenta en el Mar de Galilea

el llanto de Propercio

a las voces que Adriano puso en Margarita

El poema es un arma cargada,

vuelta contra la bestia

y somos el futuro de las armas de Homero

y tal vez no seamos una gran cosa

pero es lo que hay

y, como no dijo nunca mi abuelita

de buena bestia

cualquier tiempo pasado

pudo haber sido

peor

El poema, que nos saca de la selva

de ser hombre

y nos lleva a los bárbaros silvanos

de paz o caos

en palabras de aire

cincelado o en bruto

son voz que pule

que nos presta siquiera un instante la armonía

atribuida falsamente a esa selva

de la que resulta cada vez más evidente

no vamos a ser capaces de salir nunca.

De "La cultura es el perfeccionamiento subjetivo de la vida" , Pessoa.

“Al arte, para que pueda ser arte, no se le exige una sinceridad absoluta, sino alguna clase de sinceridad. Un hombre puede escribir un buen soneto bajo dos condiciones –porque su amor es grande, o porque su arte es grande. Debe ser sincero en el amor o en el arte; no puede ser grande en ambos, y tampoco en ninguno. Puede arder por dentro sin pensar en el soneto que está escribiendo; puede arder por fuera sin pensar en el amor que se está imaginando. Pero debe haber fuego en algún lado. De otro modo, no logrará trascender su inferioridad humana”.


Tomado de Alejandro Marcioni, "Samsa" en el foro de Elaleph.

Busco.-

Busco entre el barro la hora perra de las reconciliaciones

suave crema del perdón, que como pez
baje como lluvia contra mis coritos huesos


La amalgama de besos y metralla ha de cubrir de sobra el hueco
Así este céfiro terco cese de gritar de láminas
por nuestro paso ronco


noche de delirio, queda, amarga,
tan bella de luna

y en la que tanta paz de nada sirve

 

Pan al paso.-

Está limpio ese campo donde su loba yace
bajo tierra está el hierro que le sirvió de clava.

Allí el bardo trova sus notas a lo loco
sin nada que cantar salvo su mala suerte.

Allí la sana inunda de  luz el agujero
donde pace su culpa, donde la guerra habita.

Pasa de largo, amigo, olvida que le vieres,
 no dejes tu moneda encima de su plato.

Que la paz que él busca está en la vida que huye
en vida que se escapa y a la que no llega.

Que al llanto que allí come, y que en letra recibes,
es pan y son corteza la vida del que pasa.

foto: Luis Vázquez de Parga.

Ruta.-

Qué importan ya el verano,
el viento, el sol, la lluvia, el mar, el fruto.

(de blanco va el junquillo
en el que ella duerme

qué importan ya las flores
el pájaro zumbón y las abejas

(está el remo que bebe
las sombras en mi mano

es tiempo de los gritos,
de lucha tras la cerca 

(se alza una cruz, son fiebre

los gatos y la noche)

y qué lejos la fiesta

y qué lejos el vino

tras años de buscarla

al fin dí con la senda

(señales que prometen

la boca y las cerezas)

ya vislumbro el tenebro

que convida a sus brazos

(al cabo, en el oscuro,

he de volver la espada)

Tomado de una amiga de El Aleph.

¡ Ojala encontrara términos
que la gente no conoce,
vocablos y expresiones en
una nueva lengua cuya
época no pase!
No hay en el tramar de
las lenguas palabras que
no se tornen tediosas
naderías dichas ya por
nuestros padres.

-Antiguo texto egipcio
del escritor Jabra Sanab
2150 A.C. -
-Jabra Sanab -

(Gracias, Carmín)

Insomnio.-

Sentado sobre el fuego
mi dibujado bigote se cocina.

Arde el leño; el cántico y la bestia
van surcando las suertes de lo viejo.

Así es mi gesta, de gato y de fogata
de abuela en el sillón, de punto y bola.

Fuerte el dibujo, consolidadas líneas,
es mazo, piedra, hogar, maderas, llama.

Fiel retrato de puertas que se cierran
de la bárbara espiral del sumidero. 

Varada en los detalles
mi oscura lana
grita.

Tal vez.-

Tal vez
en la retina
se produzca el milagro.

Tal vez
en el atroz instante de la muerte
miríadas en tromba
se apaguen con tus ojos.

Un universo más estable
quizá sea locura.

Fuga.-

Él ha sido
caza,
la mies entre las piedras,
el derramado.

Él escarba entre la turba
un blanco pozo,
un asilo en luz,
un nicho.

Él
fue podando su sombra
de grama y de follaje.

En espera del sino
está aún con vida.

Y a tiempo llegó al claro,
frente a sí el agua,
páramo verde
celebrando,
de canción
en suerte. 


Aún no lo ha visto.

Naufragio.-

Y la nave se hunde, el cosmos se sumerge,
ojos que se apizarran abarcando la sima.

Es la boca que masca el camarón del limo,
es el frío estibando sus lívidas verdades.

Tendidas hacia arriba se desatan las hebras
de gigantes que duermen, desaforadas chivas.

Contra el fondo me tengo, camarote del agua,
ciudadano del limbo callado de los peces.

Mi cuerda contra el fondo, botella que no escancia,
mi pecio hace ya suma en el monto de naufragios.

Y olas que me gasten, el sal que me deshaga,
para el pez sean las carnes, sean los huesos al agua.

A Agustín Pérez Bellas, in memoriam.

Así las cosas.-

Mi felicidad escarba en los restos de animales,
en lo que cuenta el viento a mis zapatos,
es el paso sin medida de los niños,
el ulular del búho y el moho de la encina.

Así las cosas
quiebro el cántaro
por bañarme con las suertes del ungido,
por darme al escondite
entre el salobre bozo de la noche.

(en el tarro de sones
la hierbaluna espera
mis cantos en su oído).

(El viento sopla, empuja
contra el metal del fondo
mi salmo triste).

Grito.-

Del jardín, la miel del tábano,
del amor, la escarcha de la carne.

Escucho en la colina el vagido de las flores,
el tiempo las empuja a los pies de los caballos.

Magma, latido, mirada, pedida súplica,
todas las puertas que atiendo están cerradas.

Es hora de romper muros de piedra,
de darse al remo en horas de distancia.

Tal vez en el otro lado del jardín
haya un horizonte dispuesto para el vuelo.

Oigo el grito amarillo de la tarde.
Está dándome su adiós. No queda tiempo.

Breves.-

Charco
Bajo el cristal
el agua reposa
su juego con los niños.


Luna
Aullido de la luz
contra la pez del fondo.


Rama
Un pájaro invisible
imagina el canto.

Pájaro
La vida son las notas
que trama de su pico.

Es tiempo.-

Es tiempo
de la torva golondrina que atisba las batallas

ella urde de su pico las fanegas
con las que el humo crece

sobrevuela los campos sin cosecha
los árboles sin hoja, aquel río seco

allí, la semilla se resuelve estéril
y decide caer contra la piedra

allí queda mi texto
en resmas de papel cosido en vano

(son música, y se pierden,
el ulular del aire,
el golpeo del mar contra la rocas,
el gorjeo inaudito de los pájaros,
mi grito sordo)

Portail.-

Contra el lienzo ha de quedar,

balando, mi pecado,

tiradas contra el blanco, hilas rojas,

la sed y el alfiler

cardando entre la sangre.

Allí, en tierras donde pace

el cordero del asombro

fue que nació esta voz,

la misma que hoy os grita.

La misma que hoy entona

este arrebato

por que el trueno fervoroso se me venga,

vestida en voz entera, tormenta desusada,

canto de loco,  letanía

del niño botarate,

ora ruego, ora color, ora risa,

ora sol, y disparo, y días de fiesta.

Con ello espero

que la nube benévola libere

mis hombros agotados

del peso de la lluvia.

A cambio, quede aquí, pues, mi compromiso:

vuestro será el trazo que la suerte me depare.

Tampoco esperéis mucho. Tan sólo ha de quedar

la forma del cuerpo que me viste,

sobre la tierra impreso.

Bien pronto;

cuando caiga.

He venido.-

He venido
dando riendas a esta torpe eucaristía
que da paso a la ofrenda del domingo.

Por celebrar, desde el atrio del dolor
con tu callado vino putrefacto.

Baila en el cáliz el hálito caliente
de un dios que ya murió. Oigo su queja.

Quedan migas sobre el mármol.

El aire está viciado
por el paso del pueblo y de su rezo.

Son trazas de la magna calavera
que adornan sus pezuñas.

Son.-

el llano al sol
el saco de avellana
estar en suerte y compartir el palo

de flecos es mi manto
contra el pecho se aloja mi pezuña

durante media vida me ha tocado
el añorar amigos que no tuve

distantes estrellas, que relumbran
siempre más lejos de donde la vista alcanza

así se doble en dos la dicha que les toque
por que la luz les brille en todo el patio

con gozo del regato y de la nube
escapo al raso a trabajar la suerte

este delirio mío que padezco
lo trenza un dios ya viejo
que de mi mano pasta.

De las formas en el barro.-

Con la vista hacia el fondo, y atento del celaje,

exploro con el lápiz el paso de las horas

y si me sobran

días, aleluya,

y si me sobran

varas enteras de bosque por medir,

tengo el bravo madero pintándome el terruño

despuntándose ahíto entre sus lunas,

hermoso entre el follaje

sobrio de negro doblándose en los cirios.

Es él quien marca el paso. Sube fuerte,

alza su solemne tono al revelarme,

severo en el escorzo; escarda, entre los signos,

todas las formas de amargo desafuero

que abarco en esta costa.

Así es que tomo de mi mano su cometa

engarzando entre sus cintas las letras de mi alivio.

Y cumplo así mi suerte de orate que disfruta

con levantar en vuelo

su locura.

Despedida.-

Dadme de la miel, de la cosecha, del grano,
del plácido pasar del vino a las ciruelas.

Dadme de los limbos, del sabor, del tallo,

de aquellos acentos de amor y dentellada.

Que el tiempo se me viene,

sin cabo en donde atar se vuelca el perro.

Perfila del aire tirando de mi nido,

oigo sus silbos allende la solana.

Nada hay que hacer, la suerte está dispuesta:

voy a partirme a muerte y sin remedio.

Queden aquí estos broches por el aire,

el sol en su lugar, el miedo, el agua...

Sobre náufragos.-

El individuo con fobia social
es una suerte de  solitario robinsón,
prisionero de una isla
a la que no para de llegar gente.

Arenga.-

Y si, después del paso,
sigue de silbo el brillo de la luna
filo redondo de cincel resplandeciente.

y si, cuando el polvo me quite
ésta su carga de ilusorio sueño
preñada esta mi sangre aún de combates
queda mi piel intacta brindándome recinto.

No es posible, dices. Yo, por si acaso
procuraré tener silos a punto
-letras cordiales en orden de batalla-
para aún seguir donando de mi arenga
cuando ya no diga.

En tu mano está el testigo. Corre.
Come de este pan que te dedico. Crece.
Pese en ti este beso de madera. Escribe.
Igual que yo lo he hecho. Otros me dieron
del brillar de sus lunas el bárbaro alimento.

No abandones esta carga. Si cedes
más tarde o más temprano
habrás de llegar a esa meta que es ninguna
y sin hacer registro de tu paso
dejando caer el palo al pardo suelo.

No.
Entre nosotros. Todo esto cobrará sentido
si el texto me agatilla.

Rosa II.-

Ya no paseo la rosa
por las tardes en brasa
que tallan tus mitades.

Mi mano hoy solo alcanza
flores blancas de frío.

Con qué frenar ahora
al hielo, que se acerca.

No hay rosas de este lado.
Solo el aire, mi saco,
y piedras para el vuelo.

La noche da cobijo
al daño, que se duerme.

Con el sol se han abierto
sus flores en cuchilla.

Rosa.-

Rosa,
mínima hecatombe.

Sobre el agua,
-cristal en cerco-
es el turno del sol y los matices.

Al cabo
pasa el día;
una lluvia de párpados
cede al blanco del mantel
la fiesta.

Creación.-

En el principio fue la lluvia,
el mineral absorto.

El fuego dará nombre
al vínculo de carne.

Sobre la piel en grito
el agua del bautismo se derrama.

Lluvias, silencio,
arena que medita.

Así, la caja oscura
se hará la llave.

Y sonríe el encerrado,
en la justa mitad del laberinto.

Es dios entre los muros
completo en su babel.

Apoteosis.-

En qué mano apostar el doblón cuerdo
mi redoblado afán
este mísero alborozo.

Cuando el ajuar lo forman las pavesas
cuando es nuestro tesoro la ceniza.

Seco bordón,
de canto monocorde y único dibujo
mi lápiz, con esmero de orate,
va trazando sus lágrimas.

En el patio
atestado de hierba 
la sombra se acicala.

Pasó el turno del oro:
a tajo cae la noche
con silbos de cuchilla.

Vino.-

La barca
en la justa mitad de mi laguna
barrido está el paisaje, el horizonte todo.


Del salón el centro
al ángulo
escribo en éste libro terco
mis minúsculos dolores de hombre grande.


De vino el canto seca el jarro
mudísimo
reloj. Anoto la renuncia
que al paso nos desbasta.
Vida
dura roca.


Detrás del cuadro
los niños desarrollan su problema sencillo,
los juegos y las risas poblando lo perenne.


Ya sin tiempo de comer
de sobra me abunda el alimento.


El hambre, antaño mi aliada,
persiste.

Llamada.-

Campana del verano,
hoy me suenas
a incertidumbre,
a hora quebrada,
a sueño en desconcierto.


Antaño toque afín,
profundo bronce,
quisiste ser de avío, campana de la carne,
portada bien a mano en odre nuevo,
costal de barro
del que se fueron a caer, más tarde,
el pan, el beso, el son, la luz, el vino.


Quién se alegrara con tu toque, amiga, quién te escuche,
quien acudiera, en fiebre,
a tu convite,
en este día, cuando para mí ya se han vencido
los paños de tu misa,
hoy, cuando la tierra ya me pide
perdón en cada flor que atisbo,
hoy, cuando mi carne está por desplomarse
-será negro terrón contra la blanca nieve
y polvo sobre el polvo-.


Si tal, quisiera
que quede bien tapando
dando abrigo
por próxima campana
a tu semilla.

Es hora.-

Es hora de dar agua

al ronco velero que tengo entre mis panes,

santa alimaña de mi mano come;

nada pesan

golpes, furia, soledad,

heridas, mansedumbre:

aquel fuego en derrota

se me vuelve en el aire necesario,

para que así hoy la pluma me brinde de su trote

por el centro del papel

y es este quebrarse del mísero silencio

-con este narrar mío de bronco taciturno-

la sangre que hoy me empuja,

la bruma en la que entiendo,

el faro que me guía,

la nada en que me acojo,

lo único que importa.