Cuenta el hombre que aquel día
fué cuando su bruno cabello quedó blanco
Estaba echado
Bajo el imponente leño
que en invierno taló a medias para indultarlo luego
Cuando su rama le hizo llegar su canto
y su reproche
desde el eterno callar de las astillas:
Alentaba”. “Era húmeda”.
“Dormía”.
Bueno, lo único bueno es que la soñé entera, aunque sólo recordé el último verso. Era perfecta. Ouch...
Si mi maza ha volado sobre pelo
cuando al cáliz del Cristo cayó el solio.
Y si se fueron, digo, mis palos andarines
contra carne de luz, carne de abrigo.
Y si la mano bajó en golpe, y no en caricia,
siusar el verbo para daño fue costumbre
a las fuerzas de la vida
pido perdón.
Pero ser humano soy, raza maldita,
preclara tozudez de un gremio de asesinos.
Por ende
contra aquella fama falsa de coraje y de guerreros
he de mover mano.
Porque, a pesar de todo,
y de aquel cuidado hasta en el barrer,
necesariamente hice daño:
por el suelo habrán quedado
las cáscaras en pena de los amigos muertos.
Por ello es que desde el centro
debe de haberme venido este castigo
de quedar yo bien solo.
y me paseo intimando con mi lego
acariciado con la vista ancianos mares,
y mi sombra contra el sol
y el recuerdo del gato.
contra el filo solar del horizonte
de la mano tomé sus cinco dedos
en su palma media muerte se moría
y ahí fue la vida,
cigarras al azul,
olas al pecho
de nuevo en mi calle, dolorido,
todo en ella revuelto
tomé la sopa de brazos que me borran
filo al llanto el compás y las guitarras
es una presa corta a la que bien me ato
galeote doloso atado a tu bancada
Con gesto grave solemne, guardo el fuego,
en el año tremendo sin hogar ni gato
navegando las olas por venir,
bogando como puedo la brisa con los pies
y a la perra carraca de las horas
habremos de calmar, por que se pare
que no acabe todavía este buen juego
de alinear las nubes por poniente
la paz es cosa hecha, retomo ya el paseo,
cogido firmemente de su brazo.
porque de nuevo hago mío aquel deleite
de la cíclica magia de las flores
y un buen sol que me abrigue sobre el cenit,
y gel al pelo.
el poema
es ese oro sin valor que nadie quiere
el texto
tierra de promisión
que ningún hombre jamás codicia
nunca el poeta tuvo
más vergüenza de su nombre
siempre oculto
tras la fraga
la buena fronda tiene en salvo
su insensato quehacer compositivo
poeta, loco,
más que nunca
paria,
imbécil sin remedio,
idiota, nada.
si quieres que te escuchen
deberías haber trazado un puente
un motor
un arma
una pócima mortal
el son de algún anuncio
una comida
eres -es un decir-
la Casandra de hoy
- hijo de ningún rey-
que nadie espera
mientras escribes
tus trazos en el aire
que el aire tiene
queda su magia
tan sólo para ti.
Esa
es tu suerte
Esa
va a ser
toda
tu mísera venganza.
A bosque ha de salir la cuenta
de mis brazos
tantos como han sido los soles que de fuego a fuego
hube de ir talando,
y tan de cerca la fuente, y tan de cerca el agua
del regato.
Sabe, niña,
que a la sombra del álamo, a su brisa en arrullo,
he clavado el recuerdo de aquellas tardes,
en el justo sitio donde
no estuvimos
en verdad
nunca.
Allí tu mano
blanca,
me busca
madeja en el leñero
greña
humo en el palo
lana
y barallar de gatos
de carne en caza, y ese flotar la pena, ese desdén
de tarde pálida
y sin cita...
Al fin
soy ese hombre que se quedó
buscando,
soy ese ahogado terco del vino de tu vino
acuartelado el rostro al sol más rojo
a tu cielo más blanco,
y para la sed
he de beber
tu vino en barro,
andando a sangre
por este campo de rosas amputadas
de margaritas de no
de fiestas de labor
y sin domingo...
..te fuiste
y no me libre dios nunca jamás del peso
y amontone a mis lomos hierro sobre hierro
y sobre el hierro,
hierro,
al pecho
y sobre la piedra,
piedra
y sea esta la forma de tenerte
y a la frente el golpe
presente
sabiéndote de sobra
-casi olvidado
amor-
peor que muerta
cortado labio para mi hambre de alas
que me alimento
de la puerta cerrada
mar de cristal contra el que al fin se rompa
el dintel que me sostiene
de blanda roca
tuya.
Y así
sobre el mantel de hierba
corra un agua
de descanso
y finalmente
el albo sueño
tu mano blanca sobre mi mano blanca
entre mis brazos
mía
tierra caliente
tierra
de la nuestra
y al abrigo el regato
trabe su fresco son
y que nos cubra...
