Recuerdo del gato.-

Si mi maza ha volado sobre pelo

cuando al cáliz del Cristo cayó el solio.

Y si se fueron, digo, mis palos andarines

contra carne de luz, carne de abrigo.

Y si la mano bajó en golpe, y no en caricia,

siusar el verbo para daño fue costumbre

a las fuerzas de la vida

pido perdón.

Pero ser humano soy, raza maldita,

preclara tozudez de un gremio de asesinos.

Por ende

contra aquella fama falsa de coraje y de guerreros

he de mover mano.

Porque, a pesar de todo,

y de aquel cuidado hasta en el barrer,

necesariamente hice daño:

por el suelo habrán quedado

las cáscaras en pena de los amigos muertos.

Por ello es que desde el centro

debe de haberme venido este castigo

de quedar yo bien solo.

y me paseo intimando con mi lego 

acariciado con la vista ancianos mares,

y mi sombra contra el sol

y el recuerdo del gato.

 

 

La vi.-

La vi al cabo de la nave vieja

contra el filo solar del horizonte

de la mano tomé sus cinco dedos

en su palma media muerte se moría

y ahí fue la vida,

cigarras al azul,

olas al pecho

de nuevo en mi calle, dolorido,

todo en ella revuelto

tomé la sopa de brazos que me borran

 filo al llanto el compás y las guitarras

 es una presa corta a la que bien me ato

galeote doloso atado a tu bancada

 

2020.-

Con gesto grave solemne, guardo el fuego,
en el año tremendo sin hogar ni gato

navegando las olas por venir,
bogando como puedo la brisa con los pies

y a la perra carraca de las horas
habremos de calmar, por que se pare

que no acabe todavía este buen juego
de alinear las nubes por poniente


la paz es cosa hecha, retomo ya el paseo,
cogido firmemente de su brazo.

porque de nuevo hago mío aquel deleite
de la cíclica magia de las flores

y un buen sol que me abrigue sobre el cenit,
y gel al pelo.

 

Poema.-

el poema

es ese oro sin valor que nadie quiere

 

el texto

tierra de promisión

que ningún hombre jamás codicia

nunca el poeta tuvo

más vergüenza de su nombre

siempre oculto

tras la fraga

la buena fronda tiene en salvo

su  quehacer compositivo

poeta, loco,

más que nunca

paria,

imbécil sin remedio,

idiota, nada.

si quieres que  te escuchen

deberías haber trazado un puente

un motor

un arma

una pócima mortal

el son de algún anuncio

una comida

eres -es un decir-

la Casandra de hoy

- hijo de ningún rey-

que nadie espera

mientras escribes

tus trazos en el aire

que el aire tiene

queda su magia

tan sólo para ti.

Esa

es tu suerte

Esa

va a ser

toda 

tu mísera venganza.

A bosque.-

A bosque ha de salir la cuenta
de mis brazos
tantos como han sido los soles que de fuego a fuego
hube de ir talando,
y tan de cerca la fuente, y tan de cerca el agua
del regato.
Sabe, niña,
que a la sombra del álamo, a su brisa en arrullo,
he clavado el recuerdo de aquellas tardes,
en el justo sitio donde
no estuvimos
en verdad
nunca.

Allí tu mano
blanca,
me busca
madeja en el leñero
greña
humo en el palo
lana
y barallar de gatos
de carne en caza, y ese flotar la pena, ese desdén
de tarde pálida
y sin cita...

Al fin
soy ese hombre que se quedó
buscando,
soy ese ahogado terco del vino de tu vino
acuartelado el rostro al sol más rojo
a tu cielo más blanco,
y para la sed
he de beber
tu vino en barro,
andando a sangre
por este campo de rosas amputadas
de margaritas de no
de fiestas de labor
y sin domingo...

..te fuiste
y no me libre dios nunca jamás del peso
y amontone a mis lomos hierro sobre hierro
y sobre el hierro,
hierro,
al pecho
y sobre la piedra,
piedra
y sea esta la forma de tenerte
y a la frente el golpe
presente
sabiéndote de sobra
-casi olvidado
amor-
peor que muerta
cortado labio para mi hambre de alas
que me alimento
de la puerta cerrada
mar de cristal contra el que al fin se rompa
el dintel que me sostiene
de blanda roca
tuya.

Y así
sobre el mantel de hierba
corra un agua
de descanso
y finalmente
el albo sueño
tu mano blanca sobre mi mano blanca
entre mis brazos
mía
tierra caliente
tierra
de la nuestra
y al abrigo el regato
trabe su fresco son
y que nos cubra...

Venda.-

Luz al pecho
purga en negro el rostro de la luna

Mientras recorre ese viento
el detalle,
vuelo mortal, vamos de paso.

Y es dolor ser solo tránsito,
y a la vez qué firme
sobre la mala suerte que corre un inmortal insomne
que sobrevuele en solitario los eones
hasta dar con un qué que le devuelva la mirada.

así me curo
del espeso horror sin gritos de la muerte.

vendando fuerte, con tela de vacío,
la suerte que nos toque.

De siempre has sido...

De largo tiempo has sido,
blanca gota
el matiz de vuelo en que me ajusto

el taco blando,
tierno, en que se blinda
mi paso confundido,

conviviendo
con el terror de la suelta,
siempre tomado de tu mano,
mano de sol, de nube,
ola, roca, puñado, viento, lazarillo,
con tu grande corazón
bien a la vista.

Y es que
en esta toma de páramo y barrancos,
desde el comienzo me fuiste imprescindible,
fanal, guía, bancada en la que remo.

Así,
por la senda del miedo
en la que andamos todos,
va tranquila, tomada, de tu mano,
mi paz de ciego.

Blanca llanura.-

de nuevo aquí,

blanca llanura.

y si no sé decir, y si

solo el silencio se tiende

sobre tu blanco frío

porque a tal habría de ser,

para el que de oficio camina,

como haber olvidado el paso

y que se quede la tarde sin pintar

fragor, dispendio inútil

enfrente mismo de mi mano muerta

y para qué la vida

entonces

mejor sería

el ir cerrando para siempre

el prieto atado de mis hojas

dar tapa al ato,

y que rebulla y quede,

el grupo de mis voces

en silente guardia

y así apartarme

y quedar  mis lebreles de la voz,

tendidas, en espera.

por si, del lado de la suerte,

a volar llaman.

No devuelves.-

Tierra caliente

 que envuelves en tu ruda seda

la carne más querida,

 no devuelves

 la mirada de madre,

 la serena frente

 de padre,

 tierra caliente

 no devuelves

 

 

 Habremos de cantarte, empero:

 sobre tu suelo levanto la blanca bandera

 de mi paz,

 mi anidado empeño

 pues, animal, te habito.

Yo vengo

 de aquella raza mala,

aquella que ha traído

el combate inútil

 la brutal rapiña

capaz de lo romo y lo infinito

del prodigio y del vómito

del beso y la barbarie.

 

 A cambio de tu asilo

yo prometo

 que labraré con otros por cambiar la bestia

 que fervorosamente te devora

Y que la vana esperanza nos levante

 y el evidente imposible ponga sitio

 al crujir sordo

 de los huesos que se quiebran

a tu muerte inevitable.

 nuestras armas se levanten al brote de los textos,

 al inaudible movimiento de unos párpados,

 de un corazón que lee

 que ama

 que piensa

 que siente

 que escucha

el redoble terco
de la paz,

aquella
única arma.

 

 Y que despierta.

Habría que ir plegando...

---

habría que ir que ir plegando la luz de madrugada
las noches de tormenta, el cielo, si amanece,
el viento de amarillo, los pájaros, la casa.

y si después de guardar todo
la nada nos preserva
y vuelven otros lunes de lluvias y de cántico
feliz en la avenida
y si lo pierdo
y no gritan los lirios mi paso por el valle
será este escenario feliz descubrimiento
para el próximo ser vivo al que asombren las mañanas
los píos de la tarde, el agua del arrollo
y aquel rumor antiguo de ropas y de fríos,
y ese texto que reza de la cal de las paredes,
y que ha tiempo que guardo, bien ceñido el sombrero
al cuello del abrigo, atento al cielo, abierto, en guardia.

Me alimento de la sutil basura (...).-

Me alimento de la sutil basura
que cae del barandal iluminado
por donde oigo pasar toda esa gente
que carda una vida
mientras vivo este llorar de péndola sin freno
enclaustrado entre la muerte y la desdicha,
como rey austero

de mi riza.

De tiempo olvidado de todo pretendiente
con la febril certeza
del burro de la noria
me mantengo tejiendo esta mortaja
que ha de cubrir la huesa en que me pudro

pues son tres las tiradas
para el juego de sombra
Así, la mirada de ella
el bramido de la espuma de las playas
la brava del ocaso
los juegos de los niños
se me irán, con la carne de los dedos
que ya es tiempo de batirme al salto con el viento
y ese cordial que beba de vacío me sane
y logre callar r por siempre el torvo grito
de mi doliente corazón en fuga.

El bracito de Pinoccio. Foto: Ana Ruibal.

Rosa IV.-

Rosa
mudo copo de pétalos
formando en flor

hermosa arquitectura
que no se sabe.

Primavera.-

Campaneros de guerra
esta mañana redoblaron sus timbales
por todo el campo verde que blanquea el rocío
con su sonar a muerto, con toda aquella gloria,
aquel que tantas veces,
tuvo a santo de Dios mi cuera apaleando.
¡Tanto mayo sin flor, tanta bruma sin pájaros,
tantas sábanas planchadas sin agua que doblar! 

Así que dejo que me tiendan bien los ojos, ya por siempre,
al palo;
¡ciegos, qué incesantemente no habrán visto, a par, los asesinos!
¡Y cómo de volandas
el aire se me ha ido llevando, sin pausa,
aquel mi sueño,
feraz rito de luz con el que la luz me castigara!

Así, cruja la rabia su flor
desde mi boca muerta,
silben en el aire aquel quejido
mis labios tumefactos

que si por fuerza tendré por algún tiempo que sostener el mástil,
cuelguen de aquel palo jirones de bandera.

Y quede yo, muerto de carne,
en seco. Y que sea por rasgar
al blanco del papel
aquel latido.

Y hasta caer por tierra

 escriba.

Escribo con las piedras que la nave roza...

Escribo con las piedras que la nave roza, al ir tocando
contra el barbado corazón de fondo
Y está que se me viene la noche a las costillas

a jugarme con los huesos
entre el nadir y el azimut
de la mandrágora.

Que, para andar este tramo

me fué nacer vocero;

para así ir forjando

vocablos tensos, a escupir

uno por uno

Y en estas santas paso, y llevo

allí donde el viento me condene

luces de noche que lloren por los días

doradas vagalumes a ir cardando

en la finísima

línea

y que así sea

el son

senda volada

a picos

entre mis duros pájaros desiertos

que se ha ido la mano de mis días

a labios de fumar,

labios de apoyo,

y me beben

la medida

y que rodó el parao

aguas adentro. Pasó, de mar,

la playa

Jugando con la luz

del cardo, pinto

al mar

frescas cobijas

y está el basal del caos

siempre tan cerca...

Soledad.-

Soledad, amiga,
a la fuerza
amada
acre aderezo de mi vagar antiguo
sobre la ruina terca de tus lindes
he visto
cómo tiende la hiedra a la belleza
su manto
y cómo el huso del viento
hilvana para mí su traje de cordel sonoro
con el que me cubro del gélido sol
de la alborada
o en esas las largas noches calladas
de la grima .

Recuerdo el tiempo
en el que deseé con desmesura dejarte para siempre
guardián inhabitado de aquella huella única
así mi paso de hoy
casi más firme
va tendido a la derrota como de dulce ofrenda
agradeciendo casi en su borra doliente de eco triste

tal vez
tras de que todo
pase
cabe el olor del lirio
ceda su caro aroma de victoria
a esta la forma de morir que tengo a suerte.