De siempre has sido...

De largo tiempo has sido,
blanca gota
el matiz de vuelo en que me ajusto

el taco blando,
tierno, en que se blinda
mi paso confundido,

conviviendo
con el terror de la suelta,
siempre tomado de tu mano,
mano de sol, de nube,
ola, roca, puñado, viento, lazarillo,
con tu grande corazón
bien a la vista.

Y es que
en esta toma de páramo y barrancos,
desde el comienzo me fuiste imprescindible,
fanal, guía, bancada en la que remo.

Así,
por la senda del miedo
en la que andamos todos,
va tranquila, tomada, de tu mano,
mi paz de ciego.

Blanca llanura.-

de nuevo aquí,

blanca llanura.

y si no sé decir, y si

solo el silencio se tiende

sobre tu blanco frío

porque a tal habría de ser,

para el que de oficio camina,

como haber olvidado el paso

y que se quede la tarde sin pintar

fragor, dispendio inútil

enfrente mismo de mi mano muerta

y para qué la vida

entonces

mejor sería

el ir cerrando para siempre

el prieto atado de mis hojas

dar tapa al ato,

y que rebulla y quede,

el grupo de mis voces

en silente guardia

y así apartarme

y quedar  mis lebreles de la voz,

tendidas, en espera.

por si, del lado de la suerte,

a volar llaman.

No devuelves.-

Tierra caliente

 que envuelves en tu ruda seda

la carne más querida,

 no devuelves

 la mirada de madre,

 la serena frente

 de padre,

 tierra caliente

 no devuelves

 

 

 Habremos de cantarte, empero:

 sobre tu suelo levanto la blanca bandera

 de mi paz,

 mi anidado empeño

 pues, animal, te habito.

Yo vengo

 de aquella raza mala,

aquella que ha traído

el combate inútil

 la brutal rapiña

capaz de lo romo y lo infinito

del prodigio y del vómito

del beso y la barbarie.

 

 A cambio de tu asilo

yo prometo

 que labraré con otros por cambiar la bestia

 que fervorosamente te devora

Y que la vana esperanza nos levante

 y el evidente imposible ponga sitio

 al crujir sordo

 de los huesos que se quiebran

a tu muerte inevitable.

 nuestras armas se levanten al brote de los textos,

 al inaudible movimiento de unos párpados,

 de un corazón que lee

 que ama

 que piensa

 que siente

 que escucha

el redoble terco
de la paz,

aquella
única arma.

 

 Y que despierta.

Habría que ir plegando...

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habría que ir que ir plegando la luz de madrugada
las noches de tormenta, el cielo, si amanece,
el viento de amarillo, los pájaros, la casa.

y si después de guardar todo
la nada nos preserva
y vuelven otros lunes de lluvias y de cántico
feliz en la avenida
y si lo pierdo
y no gritan los lirios mi paso por el valle
será este escenario feliz descubrimiento
para el próximo ser vivo al que asombren las mañanas
los píos de la tarde, el agua del arrollo
y aquel rumor antiguo de ropas y de fríos,
y ese texto que reza de la cal de las paredes,
y que ha tiempo que guardo, bien ceñido el sombrero
al cuello del abrigo, atento al cielo, abierto, en guardia.

Me alimento de la sutil basura (...).-

Me alimento de la sutil basura
que cae del barandal iluminado
por donde oigo pasar toda esa gente
que carda una vida
mientras vivo este llorar de péndola sin freno
enclaustrado entre la muerte y la desdicha,
como rey austero

de mi riza.

De tiempo olvidado de todo pretendiente
con la febril certeza
del burro de la noria
me mantengo tejiendo esta mortaja
que ha de cubrir la huesa en que me pudro

pues son tres las tiradas
para el juego de sombra
Así, la mirada de ella
el bramido de la espuma de las playas
la brava del ocaso
los juegos de los niños
se me irán, con la carne de los dedos
que ya es tiempo de batirme al salto con el viento
y ese cordial que beba de vacío me sane
y logre callar r por siempre el torvo grito
de mi doliente corazón en fuga.

El bracito de Pinoccio. Foto: Ana Ruibal.

Rosa IV.-

Rosa
mudo copo de pétalos
formando en flor

hermosa arquitectura
que no se sabe.

Primavera.-

Campaneros de guerra
esta mañana redoblaron sus timbales
por todo el campo verde que blanquea el rocío
con su sonar a muerto, con toda aquella gloria,
aquel que tantas veces,
tuvo a santo de Dios mi cuera apaleando.
¡Tanto mayo sin flor, tanta bruma sin pájaros,
tantas sábanas planchadas sin agua que doblar! 

Así que dejo que me tiendan bien los ojos, ya por siempre,
al palo;
¡ciegos, qué incesantemente no habrán visto, a par, los asesinos!
¡Y cómo de volandas
el aire se me ha ido llevando, sin pausa,
aquel mi sueño,
feraz rito de luz con el que la luz me castigara!

Así, cruja la rabia su flor
desde mi boca muerta,
silben en el aire aquel quejido
mis labios tumefactos

que si por fuerza tendré por algún tiempo que sostener el mástil,
cuelguen de aquel palo jirones de bandera.

Y quede yo, muerto de carne,
en seco. Y que sea por rasgar
al blanco del papel
aquel latido.

Y hasta caer por tierra

 escriba.

Escribo con las piedras que la nave roza...

Escribo con las piedras que la nave roza, al ir tocando
contra el barbado corazón de fondo
Y está que se me viene la noche a las costillas

a jugarme con los huesos
entre el nadir y el azimut
de la mandrágora.

Que, para andar este tramo

me fué nacer vocero;

para así ir forjando

vocablos tensos, a escupir

uno por uno

Y en estas santas paso, y llevo

allí donde el viento me condene

luces de noche que lloren por los días

doradas vagalumes a ir cardando

en la finísima

línea

y que así sea

el son

senda volada

a picos

entre mis duros pájaros desiertos

que se ha ido la mano de mis días

a labios de fumar,

labios de apoyo,

y me beben

la medida

y que rodó el parao

aguas adentro. Pasó, de mar,

la playa

Jugando con la luz

del cardo, pinto

al mar

frescas cobijas

y está el basal del caos

siempre tan cerca...