miércoles, 23 de julio de 2014

Lotz 1942 - Gaza 2014 - XXX xxxx.-

quiero tallarte un verso
en palabras de carne
orillal de ayuno

para verterme en aire todo este frío
del niño de los huesos

el de la madre muerta
ese que fue el viejo-joven
-viejo
que hoy es ya un hombre

sin techo a su desdicha,
de vida fulgurada

sabedlo los culpables
que toda esta mansada referida
tanto muerto sin cama
os va a venir a caer en el haber
del ansia que dispara

temed, temed entonces
los ásperos de dios:

por cada hombre al suelo
se carga un arma

domingo, 13 de julio de 2014

Ida.-


Si de la paz los gritos me dejaras,
de la nieve tomara la blanca singladura
blanca, suave danza blanda en blancos copos
lágrimas de paz
rindiéndome su frío

Si de la arboleda que tuvimos,
¡perdida!
eran tus ojos
madera verde, gris,
madera de comer
que quedó en los palos
largas lanzas, cañas,
y hojas de cuchillo
para tallar un borde,
que me sostenga sin ti, que me sostenga...

Y tu mirada
astillada
obsesionante verdigrís,
feraz vuelo de párpados,
si se tornara, fuera dulce brea negra, negra, sellando mis sentidos,
levantadora de un viento corazón, corazón,
que empuja su bombeo terco
hacia la muerte, hacia la sangre,
adonde anide el frío, hacia la tierra...

Y no te vas. no te vas, me acojo a la cereza
que me tienden tus labios, milagro cotidiano,
y de la selva de tus manos
que me embosquen de vida
y un sol caliente bordado entre las lágrimas
y el arcoiris tremendo

de mi ánima en arco

Si, la lucha fuera un sueño,
mujer que te fuiste,
perdida,
pérdida,
fuera un sueño,
como un disparo
el eco,
un arma,

y de la paz,
las gotas
y del arcoiris
el despertar
y de la paz, el olor de la tierra,
el sonido del mar,
la lluvia..

lunes, 7 de julio de 2014


Andamos en busca de paz seca.-


andamos en busca de paz seca
para los labios manirrotos
buscando en un dios la ardiente púa
que nos cosa los oídos
para no escuchar lo de tantos como son
los que nos caen al paso
y que su santo bálsamo nos sea
la acorchada  cobija

que nos tape,
matadores del Cristo,
matadores del Cristo

porque es duro sentir toda la culpa
de tener que buscar del alimento
en el llano de las bestias
porque tan dura será la lucha por la vida
y aquello del camarón cuando se duerme
todo eso
así
que sobre lo borrado por nosotros
escriba
santa paciencia
santa paciencia
santa venganza
el que se secó entre los pardos muros
el inocente ejecutado
el que celebró con su salto
la deserción de los amigos
el que las alegres masas apedrean
el visionario
el loco
darles el lápiz
darles el lápiz
darles el lápiz de pintar
nuestra encogimiento
que para darse a la fuga
todo valga.

y dejando así que tanto como habrá
podrido muerto
se trace su dibujo
apagamos la vida,
retomando la consabida ruta
que nos lleva al lecho
y que venga a nos el bendito olor del palo
que, por el santo día de ayer,
hemos cumplido.

sábado, 5 de julio de 2014

Pecado.-

pecado, sagrado vino,
ese vino bebedizo que la oscura vid surte
necesito de ti para obra de refresco
por que tornes paz en sed
en esta suerte de cielo en donde el bien me tiene
preso

Para ello, mi boca entona sin descanso
el salmo de la carne
invocando con el a esa condena
que antaño bien sabe dios que tuve
bien labrada
toda vez que borré del pecho su latido
y que en mi boca se secó su sabor de cocimiento.

Pecado
magna obra del único dios que da hoy la cara
líbrame del señor de este blando infierno
de la paz
y en el que, como una santa imagen,
estoy teniendo frío...

miércoles, 2 de julio de 2014

He leído poesía a escondidas.-

He leído poesía a escondidas, en un vertedero de hombres
para mantenerme en la condición humana

Escribí poemas en cuartos de baño
el unos papeles que robaba
para mantener mi condición de hombre

andando como loco
caminando por unas calles
a cada momento menos mías

y debo hoy la vida
a la fuerza de unos versos
las palabras para Julia
la Tormenta en el Mar de Galilea
el llanto de Propercio
a las voces que Adriano puso en Margarita

El poema es un arma cargada,
vuelta contra la bestia
y somos el futuro de las armas de Homero
y tal vez no seamos una gran cosa
pero es lo que hay
y, como no dijo nunca mi abuelita
de buena bestia
cualquier tiempo pasado
pudo haber sido
peor

El poema, que nos saca de la selva
de ser hombre
y nos lleva a los bárbaros silvanos
de paz o caos
en palabras de aire
cincelado o en bruto
son voz que pule
que nos presta siquiera un instante la armonía
atribuida falsamente a esa selva
de la que resulta cada vez más evidente

no vamos a ser capaces de salir nunca.